La aldea nuestra

EL PERIÓDICO

2011-10-30T13:29:00.000-07:00

Enrique Núñez Rodríguez

Antonio Castells era el autor de Chicharito y Sopeira, programa radial de altísima audiencia. Como yo trabajaba en una compañía de seguros en la que también trabajaba su hijo Oscar, de cuando en cuando le enviaba colaboraciones que el viejo Castells incluía en sus libretos. Fue a él a quien pidieron del periódico Siempre para que redactara una sección humorística con ilustraciones del caricaturista Felo. Castells, cansado y enfermo, dijo que no estaba en condiciones de asumir esa nueva responsabilidad, pero que podía recomendarles un humorista joven capaz de hacer ese trabajo. Así fue como entré en el mundo del periodismo. El periódico respondía a los intereses del entonces presidente Grau San Martín. Contaba con veteranos periodistas, como Jesús Masdeu, al que llamábamos el decano por su edad y experiencia. El negro Máximo Herrera y el reportero Albuquerque cubrían la crónica roja. Floro era el fotógrafo. Y nuestro ilustre director era Vidal Morales, hijo del historiador del mismo nombre, pero sin el talento de su padre. Famoso por su distracción, salía del periódico, iba hacia su carro, estacionado en la puerta del rotativo, y una vez acomodado en su asiento le ordenaba al fiel chofer gallego:
-Para el periódico.
Sin inmutarse, ni contradecirlo, el viejo peninsular arrancaba el motor, le daba lentamente la vuelta a la manzana y, deteniéndose en el mismo lugar del que había salido minutos antes, le anunciaba a su solitario pasajero:
-Llegamos al periódico, doctor.
Y Vidalito volvía a subir.
A pocos días de ingresar en la nómina de su periódico, nos visitó la jefa de publicidad de la presidencia. Como yo escribía una sección en versos que ilustraba el caricaturista Felo, nuestro ilustre director se acercó a mi mesa de trabajo y presentándome a la doctora Nena Coll como el que hacía "versitos", me sugirió: " Por qué no le sacas un versito a Nena". No podría decir quién se ruborizó más, si la jefa de publicidad del presidente Grau San Martín, o yo. Sólo recuerdo que atiné a contestarle:
-Perdón, doctor, pero me parece que usted me ha confundido con Clavelito -el director se limitó a decirle a Nena:
-¿No te dije que era muy simpático?
Y se marchó tan tranquilo como vino.

EL PROFE

2011-10-30T13:27:00.000-07:00

Enrique Núñez Rodríguez | La Habana

Lo conocí ya viejo. Tranquilo, como el mismo me decía con la mirada perdida en el ayer y una especie de sonrisa burlona bailándole en los labios. Lo primero que me llamó la atención fue su vestuario, francamente fuera de época y de lugar, en aquel pueblecito dormido a la orilla de un río que casi no lo era. Él me explicó:
—Este pueblo es el pueblo de los casi. Aquí los arroyos son casi ríos. Las lomas son casi lomas. Los comerciantes son casi ricos. Orinadas de bueyes y chichones en la corteza terrestre. Este es un casi pueblo.
Y se reía, mientras observaba su gastado traje gris a rayas negras. Alguna vez debió ser casi un Petronio. Y la remendada camisa Arrow, con cuello Peco, que ocultaba su vejez bajo una deshilachada corbata Repórter Sello de Oro, color carmelita, en combinación con sus zapatos Florsheim. Zapatos agujereados por la vida y sellados directamente con una prótesis removible, como el mismo había bautizado a la pieza de cartón que colocaba sobre la rota plantilla para evitar la humedad y la bronquitis asmática.
—Un hueco en la suela de los zapatos es una medalla ganada en el combate de andar por la vida.
Y, sin embargo, lucía casi elegante.
No sé por qué me decidí, aquel día, a preguntarle la razón por la cual le llamaban El profe. Suponía que tuviera que ver con su forma de vestir, académica y conservadora. Pero la historia no iba a ser fácil de conseguir. Evitó iniciarla:
—No ande por ahí periodista. Deje eso. ¡Tranquilo!
Naturalmente, su respuesta incentivó mi curiosidad. E insistí. Le dije que a los pueblecitos como aquel, que no habían sido favorecidos con la naturaleza con algún accidente geográfico notable, solían darse a conocer por la grandeza de sus hijos. Que no tenía ninguna gracia escribir la historia de un nativo de las cataratas del Niágara o del Monte Everest. Que él, sin embargo, estaba obligado a aportar a la humanidad su propia historia para suplir la falta de generosidad de la naturaleza con el terruño en que le había tocado nacer.
Entonces habló:
—Nadie escapa de las leyes de la naturaleza. No conozco ningún enano nacido en la cima de Los Ángeles. Como hombre, soy también un producto de este pueblo de los casi. Fui casi un profesor y casi un héroe. No llegué a casi ninguna de las dos cosas.
Y me contó porque le empezaron a llamar El profe. Apenas había estudiado un curso de inglés por el método de Leonardo Sorzano Jorrín, durante una
larga ausencia de su pueblo. Al regreso, y sabiendo que en la Academia municipal hacía falta un maestro de inglés, le hizo creer al alcade que había pasado tres largos años en Harvard, estudiando el idioma de Shakespeare. Eso le valió el nombramiento de profesor de inglés con un salario mensual de $ 15. 00 (era casi un sueldo, me explica).
Todo iba bien, ya que nadie en el pueblo hablaba inglés, y a sus alumnos les bastaba con las clases que giraban en torno a la familia Blake, que El profe conocía de memoria:
—Tom is a boy. Mary is a girl.
Cuando la Segunda Guerra Mundial, en la que Cuba se vio involucrada, apareció en el pueblo una pareja de jóvenes extranjeros que dijeron ser turistas. La alarma guerrerista y el sensacionalismo en torno al espía alemán Lunning, fusilado en La Habana, habían penetrado al sargento de la guardia rural. Mandó a detener al matrimonio y conducidos al cuartel fueron sujetos a un fuerte interrogatorio. Pero había una dificultad: no hablaban español.
Ahí fue donde entró a jugar El profe. Requerida su presencia por el sargento de la guardia rural, acudió al cuartel. La autoridad militar le pidió que los interrogara en inglés y le hizo saber que sospechaba de ellos como agentes enemigos. El profe procedió al interrogatorio. Con gesto de fiscal de películas norteamericanas se paseaba por el despacho del sargento y, de pronto, se detenía, preguntándole airado a la asustada pareja:
—¿Tom is a boy, eh? ¿ Mary is a girl, no?
Lanzaba una carcajada sarcástica para volver a la carga:
—¿Is Mary in the classroom? ¿ Is Tom in the classroom too?
Y dando puñetazos sobre la mesa del sargento, gritaba:
—Go to the blackboard.
Señalaba a la pareja con el índice y chillaba airado:
—Tom and Mary are children.
La infeliz pareja temblaba ante la actitud de aquel interrogador, al que debieron suponer demente. Y no fue extraño que, temiendo lo peor, se confesaran culpables, por señas, del delito de espionaje a favor de una potencia enemiga. Poco después aparecía el abogado del administrador de un ingenio yanqui cercano y reclamaba, airado, la inmediata libertad de aquel matrimonio, invitado por el administrador del ingenio a disfrutar de las fiestas pascuales en su casona del ingenio azucarero.
El profe me mira y comenta con cierta nostalgia remota:
—¿Se imagina usted, periodista, si hubieran sido espías nazis de verdad, que clase de triunfo para mí? Pero bueno, no lo eran y tuve que conformarme con que fuera casi un triunfo.
Levanto la copa e invito a brindar a El profe:
—A tu salud, Profe.
Él alza la copa y me contesta alegremente:
—Tom is a boy, periodista.
Y bebe su trago.b

El loco le teme a las palabras.

2011-06-20T08:14:00.001-07:00

Mi aldea amaneció como de costumbre, sin grandes alteraciones, dócil, intensa, llena de gente intensa, pero tranquila. Solo puede percibirse cerca de las cuatro esquinas un pequeño alboroto fuera de lo planificado. Parece que los cuerpos rígidos que asisten a los ancianos no saben nada aún. Solo me tomo 10 minutos para llegar junto a los aldeanos que hacen círculo alrededor de un hombre tembloroso, que se encuentra sentado en el borde del camino, nadie se le acerca y él no es capaz de mirar a nadie, cada uno de los músculos de su cuerpo parecen trepidar. No entiendo qué generó tanto alboroto entre los habitantes de esta parte de la aldea. Al sentarme a su lado me tomo unos minutos para decir una palabra y esto parece que lo tranquiliza un poco. Al ver su tranquilidad los espectadores continuaron su rutina diaria y dejaron esta pequeña alteración de su orden lógico y perpetuo.
ALDEANO: ¿Qué sucede?
LOCO: (SILENCIO)
El hombre comienza nuevamente a temblar. Baja la cabeza y se tapa los oídos con tanta fuerza, como si quisiera dañarlos.
ALDEANO: ¿Qué sucede?
Todo se queda en silencio, pero de pronto el hombre se levanta y grita despavorido, intento levantarme pero no me da tiempo a reaccionar. Demoro unos minutos para hacer una nueva pregunta. Espero que se calme.
ALDEANO: ¿Qué sucede aldeano?
LOCO: (GRITA IRRITADO) Yo no soy un aldeano.( COMIENZA NUEVAMENTE A TEMBLAR)
ALDEANO: ¿Cómo que no?... Aquí todos somos aldeanos
LOCO: (CONTINÚA GRITANDO) Yo no soy de este planeta.
ALDEANO: ¡Estás loco!
LOCO: (GRITA Y ME DA UN SÚBITO GOLPE EN LA ESPALDA) Aléjate, cierra tu estúpida boca.
ALDEANO: Pero…(AHORA TEMBLOROSO YO) ¿Por qué te empeñas en pasar por loco?
LOCO: (GRITANDO Y LLORANDO EN SÚPLICA) Nadie entiende lo que digo, yo no entiendo nada de lo que dicen.
ALDEANO: ¿ A qué le temes, yo te puedo ayudar?
LOCO: (CONTINÚA LLORANDO) Nadie me puede ayudar, todos hablan demasiado.
ALDEANO: Tranquilízate, vamos a sentarnos nuevamente, dime qué te sucede.
LOCO: (CALMADO, PERO SOLLOZANTE) Le tengo miedo a las palabras.
En mi rosto no se puede ocultar el asombro, la incertidumbre. He vivido toda la vida rodeado de palabras, todos los que me acompañan han vivido rodeados de palabras, usan las palabras para todo, sin ellas tendríamos un nuevo Babel.
ALDEANO: Eso es imposible aldeano, las palabras son vitales.
LOCO: (GRUÑE) ¡No me llames aldeano!
ALDEANO: Disculpa, ser del mundo exterior.
LOCO: Las palabras lo único que han hecho toda mi vida es manipularme.
ALDEANO: ¿Cómo?... Las palabras comunican.
LOCO: Por eso les tengo tanto miedo, las mentes humanas están podridas y las palabras son las encargadas de mostrar ese pantano.
ALDEANO: ¿Acaso ahora las palabras entre tú y yo están podridas?
LOCO: Las mías solo denotan miedo, las tuyas intentan manipularme. He vivido toda mi vida huyendo de las palabras. Las palabras son las que nos dicen qué sucede en la otra parte del mundo, pero no nos muestran verdaderamente la otra parte del mundo. Las palabras son las que nos dicen qué hacer, cómo hacerlo, cuándo hacerlo, pero no nos dicen realmente por qué debemos hacerlo, si es porque lo necesitamos o porque lo necesita quien lanza las palabras. Las palabras son el poder de los que mandan, ellas organizan a quienes obedecen.
ALDEANO: Es que en toda oración siempre hay manipulación.
LOCO: (GRITA) ¡Aléjate de mí, cierra tu estúpida boca!
ALDEANO: (EN VOZ ALTA) No puedo entender por qué le temes tanto a las palabras.
LOCO: Las palabras se han convertido en la esencia de este mundo, ya las acciones no cuentan, quién tenga las mejores palabras se lleva el crédito, quien domine mejor las palabras tiene el poder, quien sea capaz de conjugar las palabras exactas será quien decida qué hacer, cómo hacerlo, cuándo hacerlo y lo más importante, por qué hacerlo. Ya nadie mira a quien hace, hace y hace, callado, callado y callado, ese es un pusilánime, un don nadie, un tonto que hace lo que los demás dicen
ALDEANO: Pero gracias a las palabras estamos unidos.
LOCO: (SE RIE) Valiente unidad. Unidad que depende solo de las palabras y no de lo que se siente, de lo que se es, de lo que se vale. La gente de hoy sólo se une alrededor de las palabras, esas son el dios moderno, de ellas se valen los ancianos, se valen los oficiosos de las aldeas vecinas, se valen los parladores, los oficiales y hasta los leguleyos. Las palabras se usan indiscriminadamente para destruir, para desunir, para conquistar, para coaccionar, para delatar, para humillar, para agredir, para adulterar, falsear, viciar, deformar, para… (ME MIRA IRACUNDO) para interrogar.
ALDEANO: No, no pienses eso, solo intenso encontrar respuestas.
LOCO: Mira a tu alrededor entonces, pon atención a las palabras que son dichas por todos, por los unos y por los otros, por los de aquí, por los de allá y por los de acullá. Todas disfrazan los verdaderos intereses de los parlantes. Las palabras, creo que son hasta sádicas.
ALDEANO: ¿Sádicas?
LOCO: La manipulación universal es tan irritante que no puedo definirlas de otra forma, a la gente le gusta escuchar las palabras y ser manipulados por ellas. Escucha esto que escribieron en el habitual de la aldea vecina: “Ya no hay negros. No. Se acabaron. Ahora hay afroamericanos. Tampoco hay indios, hay nativos americanos. Ni enanos, sino gente pequeña.” ¡Bah! Puros malabarismos verbales inventados para enmendar los daños que causaron varios siglos de usar con desprecio esas palabras. "Ya no existen los paralíticos, los inválidos, minusválidos o ciegos. No. Ahora son “personas con capacidades diferentes”.¡Personas con capacidades diferentes! Eso es miedo a las palabras o que las palabras precisas están vetadas.
ALDEANO: Pero, ¿cómo vas a tenerle miedo a las palabras? Ellas están y nadie puede evitarlas, aprende también tú a utilizarlas.
LOCO: (AGOTADO) No puedo… Me es imposible. Nunca me acostumbraré a realizar malabarismos verbales para tratar de tapar el sol con un dedo. No soportaré nunca estar dos horas sentado en un lugar queriendo arreglar la aldea solo con palabras. Le tengo miedo a las palabras. ¡Todos tenemos que tener algún miedo en la vida!
ALDEANO: Entonces tú eres un aldeano parlafóbico (LA RISA NO SE PUEDE CONTENER)
LOCO: (MOLESTO) No soy un aldeano, soy de otro planeta.
ALDEANO: (SIN PODER CONTENER LA RISA AÚN) Disculpa, disculpa…
LOCO: Todos le tenemos miedo a algo. Hay quien le tiene miedo a la verdad, otros a la mentira, otros a las amenazas, otros a las burlas, otros a las órdenes, otros a las promesas, otros a las preguntas, otros a las respuestas… Existe gente que le tiene miedo hasta a los discursos y los círculos, en ellos hay toda clase de palabras y toda clase de intensiones.
ALDEANO: Entonces, ser inteligente de una galaxia extraña, no creo que entonces podamos entendernos con palabras. Yo le tengo miedo al silencio, me hace sentirme solo, angustiado, olvidado. Todos tenemos que tenerle miedo a algo.
LOCO: (SILENCIO)
Creo que estuvimos sentados en el borde del camino una o dos horas más. Ya es el momento de irme, creo que de tanto silencio he comenzado a temblar y tal vez cuando vaya al centro del camino nuevamente comience a tenerle un poco de miedo también a las palabras.

EL VIGILANTE.

2011-05-27T14:10:00.000-07:00

Todos los días lo veía al pasar. Era temprano, estaba pulcro, vestía siempre todos sus atuendos. El aldeano nunca le dirigió la palabra, lo evitó, nunca permitió que sus caminos coincidieran. Pero su ritual era invariable, siempre estaba ahí, al paso del aldeano. Muchos otros eran consultados por él, nunca estaba solo. Recopilaba, desde su rígida posición, toda la información posible. Pasaba horas y horas en el mismo lugar. Nunca se le vio participar de las labores de la aldea, pero podía considerarse un privilegiado a la sombra de los ancianos. Muchas preguntas se hacía el aldeano sobre este mítico vigilante, todas tenían respuestas absurdas. El hombre seguía en el mismo lugar, recopilando toda la información necesaria.

La oración del padre.

2011-05-10T17:33:00.000-07:00

Autor: Yoel Rivero Marín
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El silencio era abrumador, la majestuosidad del santuario hacía que padre e hija se perdieran dentro de tanto vacío, dentro de esa impactante soledad que los atrapaba. Ambos pedían a Dios, rogaban a Dios, imploraban que los protegiera, que les mostrara el camino que nadie como él les pondría adelante en ese momento.
PADRE - Padre, me pongo en tus manos, haz de mí lo que quieras: sea lo que sea, te doy las gracias.
NIÑA - Santo Ángel de la guarda, mi dulce compañía, no me desampares ni de noche ni de día.
PADRE -Estoy dispuesto a todo, lo acepto todo, con tal que tu voluntad se cumpla en mí y en todas tus criaturas. No deseo nada más, Padre.
NIÑA - Con Dios me acuesto, con Dios me levanto, con la gracia y favor del Espíritu Santo.
PADRE - Te confío mi alma, te la doy con todo el amor de que soy capaz, porque te amo y necesito darme, ponerme en tus manos sin medida, con una infinita confianza, porque tú eres mi padre.
En la plegaría les va la vida, la niña sorprendida busca la imitación, se sobrecoge con la tristeza que pesa sobre los hombres de su padre que busca respuestas. Ella vestida de blanco cual ángel cándido y soñador; él, triste, muy triste lleva en sus manos el sentido que Dios le dio, a la derecha un ramo de flores frescas, a la izquierda el peso de su labor. El rezo acaba y padre e hija, solos los dos, ya se disponen a entrar a la luz. Él con paso largo, ella corre, se apura por no apartarse de su lado nunca, vive a su imagen y semejanza porque para ella lo es todo.
Las risas de infinidad de niños contrastan con el silencio que envuelve a un padre y a su hija que transitan calles, parques, pobladas avenidas sin decir una sola palabra. Ella, niña al fin, pretende sumarse a esos juegos que toda la vida ha tenido por entretenimiento, él parco y veloz no le da un momento de respiro, la hace correr, jugar y partir. Sólo algo lo inquieta, sólo algo lo hace inmutarse y hasta detenerse: El tránsito. Pero al fin nada evita que prosiga ese camino aburrido de la vida que le ha tocado vivir. Resuenan en sus oídos las risas, risas de niños, niños y más niños que cruzan su camino una y otra vez sin notar que él existe. Se considera un simple mortal que es imperceptible para todos, pero sobre todo para esos niños que no es capaz de mirar, de disfrutar en cualquier momento, en el momento que tal vez más lo necesita. A su alrededor como planeta lleno de vida solo gira su hija, esa cándida y feliz que no escatima esfuerzos por hacerse sentir
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Necesito tus manos,
Para seguir bendiciendo.
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Hay quienes afirman que el fin justifica los medios. La vida de este hombre no parece ser comienzo, ni desarrollo ni fin. Encerrado en una pequeña habitación de seis metros cuadrados habita en comunión total con sus pensamientos, divaga, enloquece y asume el rol de su responsabilidad. En el cuarto una sola luz, una luz alegra y renueva cada momento, con ella el color, mejor dicho, la multiplicidad de colores que este hombre manipula e incorpora a su propio espacio físico, va tomando sentido. ¿Acaso él intentará imitar el reflejo de las flores en el espejo?
Ese es un momento sagrado para él, cada paso, cada color ha de ser en el lugar exacto y con un orden invariable. Ella no lo entiende, le divierte todo, lo imita todo, lo disfruta todo. Ese día está marcado y él lo sabe, cada minuto lo acerca más a su destino y él lo evita, pero el tiempo como espada de Damocles lo empuja hacia la luz.
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Necesito tus labios,
Para seguir hablando.
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La fiesta ha comenzado, las risas han ensordecido el lugar, los payasos han transformado el salón… ¿Los payasos? … Él ha quedado debajo del maquillaje, sus sentimientos, su tristeza, su pesada vida ha quedado encerrada en el interior de esa gruesa capa de maquillaje que hace reír a niños y más niños. De un lugar a otro va, correo, se lanza, se para de cabezas, hace las maromas más insospechadas, vive intensamente, se entrega a plenitud al desatino del momento. Pero eso solo lo hace el maquillaje, esa gruesa capa que lo manipula y mueve sus hilos para que sea capaz de interactuar con esos mismos niños que hace un rato esperaban en el parque para romper la piñata, esos mismos niños que no lo vieron pasar porque era un hombre triste, muy triste, prácticamente una sombra.
Todos se van, él comienza a romper con cincel y martillo la estructura de colores que lo ha dominado durante las últimas dos horas. Su hija está ahí, ella también disfrutó de la fiesta, le hace retumbar como campanas cada momento de alegría, cada gesto, cada rival en sus carreras y juegos, los dulces y guiños, el monte de pequeños que buscaron sus regalos en la piñata que él, mejor dicho, su coraza de colores, se encargó de romper oportunamente. Ahora le toca romper su propia envoltura, pero esta vez quien sale es un ser amargado y triste que no logra reflejar en sus ojos esa luz que le acompaña, esa niña llena de alegrías y recuerdos que es capaz de crear entre padre e hija un contraste difícil de explicar.
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Necesito tu cuerpo,
Para seguir sufriendo.
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PADRE - Está lloviendo sobre ti y sobre mí
y sobre todos los abismos de la tierra.
Esta lluvia borrará nuestra inocencia, y tal vez nuestra memoria.
No sé porque es solidaria y tenaz como la muerte,
Y como ella predice los fantasmas del hombre,
Y llega interminable y casta a sus dominios.
Pero la muerte como la lluvia no borra nada y deja intacto al hombre.
Sólo establece un veredicto:
Si fue bueno crece como la luz en los abismos, si fue malo,
Regresará al polvo mortal de donde vino.
Ha penetrado en su mundo, en un mundo lleno de preguntas, en un mundo con ausencia de respuestas. En ese universo inmenso y vacío él permanece inmutable. Algo tan absurdo como las páginas de Dios lo tienen ensimismado y de principio a fin el todo poderoso no le da ni una sola pista, no menciona la más mínima palabra que concuerde con su agonía. Él, rígido como estatua no ve más allá del círculo ártico que tiene los límites más lejanos en el borde exterior de sus pupilas. Ella, sigue corriendo, sigue divirtiéndose, sigue dándole luz a la inmensidad que sobrecoge el momento, pero tristemente no ha logrado sacarlo de tanta aflicción.
La ruta no es la palabra de Dios. Que se vaya bien lejos con sus oraciones y complejos de superioridad, él no es la respuesta y nunca lo será. Otros serán los caminos que ha de buscar este hombre para solucionar su pena. Sigue transitando con su pequeña orbitándolo y a la derecha un ramo de flores frescas, a la izquierda el peso de su labor.
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Te necesito,
Para seguir salvando
a los hombres, mis hermanos.
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Ha encontrado la paz, sus flores han llegado a su destino. En este espacio solemne se siente más a gusto. Cruces, mausoleos y pronunciados ángeles de mármol lo sobrepasan y lo hacen empequeñecer, ¡pequeño pero en paz!
Besa la lápida fría, acaricia con un amor indescriptible esas flores que hasta ahora no eran más que flores, coloridos objetos que acompañaban a una sombra. Se tornan vasijas de luz, tiernas palabras de un padre que no es capaz de encontrar explicación, ni consuelo, ni sentido, ni vida. ¿Cuántos años tendría en este día?... ¿8, 9, 10? … Si Dios existe es tan imperfecto como nosotros, tan cruel como nosotros los humanos cuando nos deshumanizamos.
Hoy ha dejado sobre esa lápida rígida y fría todo el peso del mundo que no le permitía caminar. Se va en paz, pero… ¿Encontrará sentido en las risas de esos niños que cada día lo esperan? Ella, su pequeña hija, su niña, su pequeña niña, sentada junto al ángel de la guarda le dice adiós, se alegra de las flores que le ha traído, son sus nuevos juguetes, sus nuevos regalos de cumpleaños. Le dice adiós con la misma alegría, la misma luz reflejada en sus ojos, esa que estará a su lado siempre. Lo acompaña con la mirada y lo ve partir, a él y a su sombra, o mejor dicho a su sombra.
FIN

AQUÍ LA PUESTA EN ESCENA DE ESTE CUENTO, REALIZADA ÍNTEGRAMENTE EN SAGUA LA GRANDE Y POR SAGÜEROS.

La historia de la rueda

2011-03-25T05:35:00.001-07:00

Érase una rueda, de fino porte, de llanta reluciente, de gomas recién lustradas, con tacos fuertes y sorprendente resistencia ante el aire acumulado por su cámara interior. Sus rayos tenían un vistoso toque dorado y mantenían a esa rueda firme y sin dobleces. Aún recuerda aquella rueda cuando salió al mundo por primera vez, se sentía dueña de la calle que pasaba bajo sus tacos. Pero la realidad de la vida citadina era mucho más dura de lo que pudiera imaginar esa simple rueda recién salida al pavimento.

Allí ella descubrió que era una más y que otras ruedas, más portentosas y llamativas, eran las que tenían los privilegios. Si una calle con un bache se presentaba, a otras ruedas ilustradas tocaba evadirlo, ella, sin elección debía enfrentarlo con estoica resignación. El tiempo pasó para esa rueda que soñó conquistar el mundo y poco a poco su cámara se fue llenando de ponches, sus tacos fuertes fueron desgastados por las calles, su llanta reluciente y sus rayos fuertes fueron corroídos y su esmalte desmembrado. Que duro resultó para esa rueda no ver relevos en el mercado para sus partes y aquellos que aparecían como por arte de magia estaba fuera del alcance de su propietario. Que duro saber que otras ruedas más portentosas y veloces se les renovaba una y otra vez. Duro fue el tiempo que permaneció tirada en un rincón por no encontrar una goma que le permitiera rodar, y peor aún fue saber que el destino que le había tocado vivir era el de un hogar obrero, cuando sabía perfectamente que aquellas ruedas portentosas, anchas, de plato reluciente y de andar increíblemente rápido no les detenía nada. Aquellas ocupaban un hogar de mandato, mientras ella sólo un hogar de trabajo.
En teoría ella se sentía privilegiada al dormir en el calor de una familia, mientras las otras, anchas y veloces, debían pasar sus noches en fríos laberintos destinados al parqueo. Pensaba que solo ella compartía la vida de su propietario, lo llevaba de la casa al trabajo, del trabajo a la casa y se sentía parte de una familia; Pero no era simplemente así. Aquellas ruedas portentosas y rápidas que en tantas cosas la aventajaban, por contar con un motor que las moviera, por estar en un vehículo con chapa carmelita, azul o roja, por contar con mecánicos y poncheros particulares, por ir a fiestas, a playas y a eventos del más alto nivel, ellas también eran parte de una familia con todos los privilegios que ello implica.
Esa rueda que no podía decidir su puesto, que muchas veces no rodaba por falta de sus elementos o porque eran inaccesiblemente costosos, que debía quitarse del camino para que ruedas anchas y portentosas pasaran, esa rueda que sólo era acompañada por otra rueda en destino y camino, minimizada por las portentosas que iban de a cuatro. Esa rueda era una rueda de BICICLETA, una rueda de bicicleta en un pueblo de bicicletas, una rueda de bicicleta en Sagua la Grande, un pueblo de calles anchas llenas de ruedas de bicicletas y de muchas otras ruedas portentosas, rápidas y privilegiadas.

“Oculos habent et non videbunt”

2011-03-02T07:37:00.000-08:00

La vegetación de la aldea del este se ve marchita. En el grupo de aldeas del sur la velocidad del viento ha afectado a cientos de chozas. La aldea del oeste tiene serios problemas de descontrol psicológico y las aldeas más lejanas pierden los caminos por desprendimiento de tierra. En mi aldea se ha aumentado el rango de edad con vista útil.

Os habent et non loquentur.

2011-03-02T07:30:00.000-08:00

Unas nubes más o unas nubes menos, no marcarán la diferencia. El fenómeno fue creado hace ya mucho tiempo, cuando el blanco y el negro las hicieron infranqueables y las palabras comenzaron a quedar rodando entre cielo y tierra. Dicen que la voz de mando quedó maldecida al intentar llegar al resto de las aldeas y ahora, cuando se hace escuchar, todos los aldeanos reflejan sus hondas como ecos. Descubrir una palabra nueva se ha convertido en un privilegio solo de esa voz, únicamente de esa voz. Para el resto, todo es sencillo.

“El Relojero”

2011-02-22T05:56:00.000-08:00

Durante mucho tiempo en nuestra aldea, todos habían olvidado que el paso del tiempo también era parte de la erosión natural de la existencia. Conocí a personas que aún confiaban ciegamente en el reloj de sol que hicieron construir, en las afueras de sus chozas, en el momento del primer cambio de tiempo. Días atrás recuerdo el encuentro con una anciana que ya tenía el agujero obstruido de su reloj de arena por la falta de uso. Tenía que contener la risa al ver que lo viraba y sus horas eran las más largas de la historia. Tal vez por eso a sus 103 años es capaz de recordar la época sin nubes que atravesó la aldea. Estoy seguro que es por eso que ha vivido más que cualquier otro aldeano. Ha llevado su vida al lento paso de su reloj de arena.
En nuestra aldea también existen personas que conservan el reloj de agua que una vez fue tan útil, aún cuando el río se ha retirado a varias millas de esta tierra.
Aquel día fue prácticamente impredecible. Llegué a la barraca de la Comarca, donde se sostienen las más álgidas discusiones de identidad temporal de mi aldea y de las aldeas vecinas. Las puertas estaban custodiadas de forma poco común, a la izquierda, los corredores que se dirigen a los resguardos de los ancianos, estaban totalmente sellados. Nadie podía entrar y nadie podía salir. A lo lejos, desde el umbral de la edificación, podía ver la desesperación de quienes tienen a su cargo las variables temporales de la aldea. Nada de lo que hacían lograba calmar a los ancianos. Daban gritos y proponían aglomeraciones en los límites de todas las aldeas para dar a conocer lo sucedido. En el lado derecho se podía respirar el miedo, la incertidumbre, el desconcierto de los asesores integrales. Escuchaba elucubrar los más diabólicos planes de venganza, de enfrentamiento. Esos largos corredores laterales de la barraca; con poca luz, con muchas miradas, con más voces que palabras; resultaban difíciles de flanquear, pero ese era mi cometido. Yo soy un asesor integral recientemente electo por los ancianos. Solicitaron mi presencia en la barraca y es la primera vez que entro en ella. No conocía el motivo de tanto alboroto. Nunca había visto a todos los asesores reunidos. Este debía ser un problema muy grave.
Aldeanos.
Con fuerza se dirige a nosotros el procurador de la aldea, el segundo anciano más anciano de todos los ancianos.
Nos enfrentamos a un conflicto temporal de primer orden. Tenemos que estar unidos en un momento como este. El reloj que marca el paso de nuestras vidas detuvo su marcha.
Yo siempre pensé que en el último cambio de tiempo había dejado de funcionar.
Aún no está claro si fue una acción reaccionaria, o el cambio de las nubes afectó su mecanismo. De una u otra forma, tenemos que estar unidos.
Son muchos los secretos que aún se guardan en esta barraca. Secretos que dejarán de existir con los ancianos de no ocurrir eventos como este.
Los convidados alteraban más y más la sala central de la comarca. Las tablas de la aldea condenan todo acto hostil que afecte el equilibrio y la balanza estaba fuera de su eje. Los candelabros ardían, alineados en toda la longitud de la nave, pero aquellas claridades de fuego no podían agregar más calor al momento. Hasta los ancianos hervían.
Desde el principio del mes estudiaban el cielo y sabían perfectamente que todos los hechos y todos los aldeanos estábamos íntimamente relacionados con las nubes. Las palabras de los antiguos profetas no abrían camino dentro de tanto desorden. La aldea volvería a ver los días de su mayor desconcierto. El reloj regidor del tiempo común estaba descompuesto y no existía aldeano capaz de conciliar coherentemente una propuesta.
Tengo que abandonar la barraca. Barraca rodeada de talladas rocas, de altas columnas, con pilares de distancia en distancia. Frente al pórtico los encargados de custodiar el lugar no daban crédito a tanto desatino. Me alejo y aún a muchos pasos de distancia la algarabía se escucha.
No puedo responder con claridad si caminé por una hora o más. Sólo soy capaz de recordar que aldeanos de todas las chozas pasaron a mi lado, ingenuos, ajenos al tiempo y la cólera inmensa que en ese momento absorbía a los ancianos, a todos los ancianos de la aldea.
En una aldea muy lejos, muy lejos de aquí, que tiene chozas que se parecen a las chozas de aquí, que tiene problemas que se parecen a los problemas de aquí, existen aldeanos buenos y aldeanos olvidados, reales y falsos, aldeanos con sueños y aldeanos sin tiempo. En aquella aldea también perdieron la noción del tiempo y ya nadie sabe del rumbo que ha tomado su gente. Solo tenemos una choza para contener la vida y esos aldeanos se han abierto al mundo. Ellos ya no son capaces de buscar un reloj, se buscan a sí mismos. Yo tampoco busco un reloj, busco un relojero. Ese es un oficio perdido en todas las aldeas de la comarca. Por una razón u otra muy pocos aldeanos saben contar el tiempo. Viven enajenados en la confianza de que allá, en la barraca, a otros les pertenece esa función.
Soy un poeta, un especulador, un especialista en Recursos Humanos, soy un asesor integral y no estoy junto al resto de mis colegas emitiendo ideas al concilio. Lo único que atinaba a concebir, mientras explotaba como nunca mis neuronas, era la existencia de un relojero.
Después de tanto caminar, casi sin notarlo, termino sentado frente al reloj de sol más antiguo de la zona norte. Escudriño ideas y todas quedan inconclusas. Solo un loco que corría por el lugar desconcentró mi búsqueda. Era un hombrecito ágil de movimientos, que hablaba en griego, griego antiguo, y sabía escribir como los egipcios. Indiscutiblemente era un loco. Preguntaba la hora a todos los que se le acercaba. Tenía aspecto endeble y rostro surcado por los años, la mirada lejana y curiosamente cantaba ecuaciones matemáticas como las tonadas más sublimes de un eunuco enamorado. Giraba incansablemente alrededor de ese pétreo reloj de sol, que un día fue el centro de esta comarca.
- Señor,
- ¿Qué hora es?
- Señor, ¿usted vive en esta zona de la aldea?
- Tal vez, depende de la extensión de la zona que tengas en mente.
- Aquí, en la zona norte.
- ¿La del norte del norte, o la del norte del sur?
- ¿Tengo que ser tan específico?
- Si usted deja fisuras en el contenido de sus palabras, al terminar de hacer los cálculos probabilísticos, siempre quedarían variables indeterminadas. Además, su información puede ser manipulable.
- ¿Por qué complicar tanto una simple pregunta?
- La vida es complicada aldeano.
- La hacen complicada los hombres.
- Usted necesita una pregunta sencilla. ¿Qué hora es?
Iluso yo al pensar que un hombrecillo, que danza alrededor de un reloj de sol, pudiera ayudarme a encontrar al relojero.
- ¿Qué hora es aldeano?
- En estos momentos encontrar la hora resulta uno de los inconvenientes más peliagudos de esta aldea.
- Aquí tiene un reloj, no tiene pérdida.
- Es un reloj de sol, las nubes son cambiantes en esta época, además ¿Qué hora usted pretende que le diga, la de invierno o la de verano? Esto es solo un reloj de sol.
- Este es un artefacto más longevo que la propia aldea y que la aldea que estaba antes que esta aldea. Tantos siglos de aceptación no pueden ser despreciados por un simple aldeano.
- Para ser exacto como usted precisa, he de auxiliarme de un artilugio más moderno.
- Hágalo entonces.
- Es imposible, en esta aldea nadie ha seguido el curso del tiempo. Un reloj exacto no existe. El único que podía hallarse está en la barraca de los ancianos con serios desperfectos mecánicos y nadie es capaz de encontrar a una persona que lo componga.
- ¿Necesitan un relojero?
- Muchos han propuesto importarlo, pero las aldeas vecinas han seguido el ritmo de la nuestra y tampoco poseen relojeros.
- Hace muchos años, cuando la vida era rígida y todos coexistían con la exactitud. Cuando un minuto tenía 60 segundos y la precisión era una virtud, yo solía reparar relojes.
- ¿Era usted un relojero?
- Era un hombre que poco a poco fue despreciado por sus semejantes, que dejó de ser admitido en la barraca de los ancianos porque preguntar la hora se transformó en una anarquía.
- Muy pronto la aldea estará sumida en el caos, tiene que acompañarme a la barraca, usted puede ayudarnos a seguir el curso del tiempo.
- Un reloj que nadie consulta no necesita ser reparado, es innecesario.
- No lo consultamos, pero sabemos que está. Ignorar el tiempo no impide que cada día demos gracias al amanecer, busquemos el alimento cuando el cuerpo lo necesita, nos entreguemos al descanso y digamos adiós al terminar cada jornada.
- Jornadas de 24 horas.
- Horas felices, ingenuas, pero felices.
- Una vez fui un relojero, aclamado, venerado; pero luego humillado y luego olvidado. Ahora sólo orbito un reloj de sol.
- Lo orbita en sentido contrario.
- Llegaré algún día al pasado después de tanto caminar. Veré nuevamente a aldeanos reloj en brazo, glorificando la puntualidad. El tiempo será nuevamente un valor de uso común y yo estaré feliz de reparar esos relojes que se han perdido.
- Queda uno, depende de usted que siga su marcha.
- Pero… Yo fui expulsado de la barraca.
- Ahora será agasajado, aplaudido y elogiado.
- Es bueno usted manipulando ideas, algún día será un digno ejemplo de anciano.
- ¿Me acompaña entonces?
Cuando atravesé el umbral de la barraca con ese hombrecito a mi lado, nunca pensé que se crearía tanto silencio en un lugar que ya comenzaba a alarmar a las chozas colindantes. Casi todos los que estaban en el ala izquierda lo conocían, muchos quedaron perplejos. Por el contrario, en el ala derecha de la barraca las preguntas se amontonaban y solo con ver aquellos rostros, podía experimentar una pesada interrogación. Avancé despacio, como quien transita por un camino sobre lava recién salida de las entrañas de la tierra. - ¡He traído un relojero!- grité con soberbia autoridad, para que mi voz penetrara cada rincón de la barraca. - ¿Quién te crees que eres aldeano? – Inmediatamente una voz rasgada por la edad, pero compacta y enfurecida, rompió el sepulcral silencio. A esa pregunta le siguió un murmullo enloquecedor. El hombrecillo estaba más empequeñecido aún y mis ojos recogían gestos, movimientos de labios, ceños fruncidos, asombro y cólera en las miradas de ambos lados del lugar. - ¡He traído un relojero! – grité más alto aún. – Un relojero de nuestra aldea, un hombre que tiene la posibilidad de restaurar el equilibrio del tiempo. – En ese mismo instante la voz rasgada adquirió cuerpo y mostró su rostro. Era un anciano que no había visto nunca, pero el temor del resto de sus afines me dejó claro que; si no era el anciano rector, estaba muy cerca de él.
- No podemos acudir a personas que han perdido el favor de la confianza. Quien antes fue un relojero, ahora no puede llegar a este recinto con la idea de salvar el mundo.
- No vino por su propia voluntad, lo incité a venir porque la situación lo amerita.
- Ha sido un atrevimiento de su parte aldeano.
- Soy un asesor integral y cumplo con mis obligaciones.
- Ha excedido sus atribuciones.
- Pero necesitamos un relojero.
- Ya no requeriremos un reloj, un único reloj que solo era para guiarnos a nosotros en la faena de presidirlos a ustedes.
- Vivir tanto tiempo sin él no significa que no lo necesitemos.
- Aquí estamos reunidos buscando la solución, solución que nada tiene que ver ya con el reloj. Ese quedará bajo tierra en los objetos resguardados del pasado.
- ¿Viviremos de espaldas al tiempo?
- Haremos nuestro propio tiempo, un tiempo auténtico, libre de ataduras tecnicistas.
- Pero… ¡Aún tenemos un relojero en la aldea!
- Regréselo a su delirio de contemporaneidad y venga a proponer soluciones reales y objetivas en nuestra cotidianeidad.
Tuve que abandonar la barraca y no fue preciso que cruzáramos palabras. El camino de regreso fue en silencio. El sol ya se ponía y nuestras sombras pretendían ser las manecillas de un reloj perdido en el alma de una aldea que no encuentra equilibrio. - ¿Qué hora es?- La sola pregunta rompió nuestra quietud. Ese hombrecillo, ese relojero, ha retomado su órbita en sentido contrario al paso del tiempo. Ahora camina más angustiado, pero con nuevas motivaciones para regresar al pasado. Miro el reloj de piedra con una desolación difícil de expresar. No creo que mis servicios sean necesarios nuevamente en la barraca, me quedaré aquí, mirando el reloj, mirando al relojero, las chozas, la aldea, las nubes; comprendiendo a los aldeanos y sus contrariedades, algo que jamás podrá hacer quien nunca haya perdido el reloj, quien no sea un aldeano y no viva en una aldea.

“Manus habent et non palpabunt”

2011-02-22T05:54:00.000-08:00

Todo quedó sellado, aquel hombre nunca supo si bajo tierra dejó sembrado un cuerpo o una aldea. La profundidad de la fosa pretendía atrapar una luz, intentaba esconder una idea. Pobre insensato que en lodo y mármol agota su vida. No ve que del cuerpo del anciano el sol escapó hace mucho tiempo y fue repartido entre otros cuerpos que aún caminan, que aún existen. El silencio sepulcral invade su alma mientras con sus manos esculpe los últimos rasgos de la lápida: "Aquí yace el camino que nunca permitió caminar, el destino que nunca se pudo alcanzar".

“Aures habent et non audient”

2010-02-11T07:02:00.000-08:00

El árbol

Había una vez un árbol que permitió que su madera fuera grabada y por necio no volvió a ver el sol.
Era de madera dura, de madera firme, pero era sencillamente un árbol, un árbol en el centro de una aldea, una aldea con una lista en el árbol y con nubes que cambiaban de color. Un árbol con la nube más oscura encima de su lista, lista de aldeanos que han notado el cambio de tiempo. Había una vez un árbol, una aldea, una lista, una nube y muchos aldeanos, todos vivieron felices para siempre.

“La brújula”

2010-01-14T10:24:00.000-08:00

“El buen intelectual es -y si no lo es debería serlo- un ser políticamente correcto.
El buen intelectual está contra toda violencia, venga de donde venga.
El buen Intelectual es tolerante.
El buen intelectual es un ciudadano del mundo.
El buen Intelectual es pacifista.
El buen intelectual es demócrata.
El buen intelectual prefiere –en caso de haber de elegir- la injusticia al desorden”
Alfonso Sastre.

Nadie puede decirme que nunca he estado bien orientado. Tenía una brújula que nunca me había fallado y los ancianos nunca pudieron señalarme con un dedo. Eso de la orientación es un tema complejo. Crecí siempre en la incertidumbre de si el norte y el sur eran solo puntos cardinales o demarcaciones estructurales del espíritu. Nunca entendí por qué del oriente sale todo lo que complica al occidente.
En mi brújula norte, sur, este y oeste siempre estuvieron orientados correctamente, por lo que ahora no entiendo cómo puede llegar uno de los confiables a cuestionar el funcionamiento de ella.
- Aldeano, usted ha perdido el azimut, está rozando la línea que no debería cruzar.
- A mi simplemente me gusta la poesía y sería muy bueno sea asignatura obligatoria para todos. Pero si a usted no le gusta la poesía, yo no tengo que obligarlo a escribir un poema.
- No se confunda Aldeano, estamos hablando de la fiabilidad de su brújula.
- Yo soy un intelectual, no podría escribir un poema sin esa brújula. ¿Mis poemas están mal orientados acaso?
- Yo no soy un poeta, soy un Confiable y solo le pido que se mantenga atento a su brújula.
- Siempre le he dado mantenimiento.
- Pero los únicos autorizados a dar mantenimiento en esta aldea son los del Grupo Técnico Integral.
- Quiere usted decir que estoy mal orientado porque le doy personalmente el mantenimiento a mi brújula.
- Quiero decir que tenga cuidado con su brújula.
Tal vez todas las brújulas de esta aldea no tenga la misma orientación, pero el norte siempre será el norte, el sur el sur y oriente y occidente seguirán en el mismo sitio. Si mi brújula siempre ha estado correctamente orientada, tengo que confiar en ella, pero no obstante, buscaré al Reparador de la aldea para que me de su criterio.
El Reparador vive en la zona norte. Es una zona complicada. Allí viven muchos aldeanos. Es triste y hasta lúgubre en algunas calles, pero son aldeanos igual que yo. El Reparador nunca ha tenido un problema con sus arreglos, aún cuando hay aldeanos rudos que no escatiman músculos en marcar el territorio.
- Tú estás loco Aldeano, por allá nunca has ido.
- Pero para estar seguro de mi orientación, bien vale correr algunos riesgos.
- Allí cualquiera tiene en su poder una hoz, recuerda que todos siembran su trigo.
- Aquí todos están autorizados a utilizar el tridente, recuerda que la mayoría somos pastores y no necesitamos para mover el pasto.
- Allí saben usar el fuego y el hierro, recuerda que casi todos los herreros de la aldea viven en esa zona.
- Casi todos, los otros viven aquí y los conocemos bien, además, aquí saben usar el hielo. Cómo crees que se ponen insensibles los miembros para ser amputados.
- Allí hay humo.
- Aquí tenemos ruido.
- Allí hay un mercado solapado que ni los ancianos han podido eliminar.
- Dejemos este debate. Voy a ir. Mi brújula lo necesita.
- Eres solo un poeta.
- Soy un intelectual, tengo que estar bien orientado.
- Eres solo un ser solo, creo que hasta eres ya un utópico.
- No te preocupes Escéptico, yo soy un aldeano correctamente orientado y puedo ir sin temor a cualquier rincón de la aldea.
- Aún así, ve bien armado con tu mejor poema.
Yo sé que si el Reparador vive en la zona norte de la aldea es porque el lugar es seguro. Tienen que existir sus beneficios. El Reparador no es un ser ilógico y allí podemos encontrar cosas muy buenas para reparar mi brújula. El camino será muy interesante, La gente del camino me dará muy buenos poemas y hasta quizás pueda llegar a una nueva especulación científica en el campo de la antropología.
- Tú no eres aldeano.
- Vivo en esta aldea, igual que tú
- ¿Por qué no eres aldeano?
- Alguna vez lo fui, muchos se empeñaron en reconocerlo; pero siempre hay quien delicadamente tiene que recordarme que no lo fueron mis padres, no lo fueron mis abuelos y no lo debería ser yo, mucho menos con mi problema.
- ¿Problema?
- Falta de orientación.
- ¿No tienes brújula?
- La tuve, pero la entregué a los confiables pues dijeron que no estaba bien orientada. Desde entonces le pregunté a muchos y nunca se pusieron de acuerdo quién la tenía. Al final, tomé mi camino y me siento satisfecho de su dirección.
- Sin brújula no sabrás decirme dónde vive el Reparador.
- No soy aldeano, pero recuerda que aquí somos pocos y nos conocemos todos. ¿Tienes brújula?
- Precisamente, la llevo a reparar.
- Toma al norte, después de tres calles oriéntate al este y luego de seis calles más lo encontrarás.
- Gracias “No aldeano”
- Estoy para servirle, mi trabajo es orientar.
- ¿Le gusta la aldea?
- Nací en este lugar, crecí en este lugar y descansará mi cuerpo en este lugar.
- No se preocupe por la orientación entonces. Usted es un aldeano, vive en una aldea y hace algo útil parar todos los aldeanos.
- Soy orientador del tráfico y todos los días me encuentro a muchos como usted.
La aldea es mucho más grande hoy. La zona norte y la zona sur han crecido. Hay más aldeanos que en la era del último cambio de tiempo. Hay aldeanos de todo tipo, piensan todos diferente, sueñan con futuros diferentes y estoy seguro que sus brújulas no están igualmente orientadas.
- Todas las brújulas de esta aldea tienen que marcar en la misma dirección.
Recuerdo perfectamente lo que decía el anciano confiable, pero… ¿Cuál es esa dirección? ¿El sur o el oriente?
Soy un aldeano, vivo en una aldea y soy poeta, especulador y Especialista en Recursos Humanos en una organización No Gubernamental. Hay quienes dicen que soy un intelectual, uno de esos que tienen que estar bien orientados, un ser universalmente activo, universalmente social. Aún cuando me puedo considerar hacedor de mi propio destino, no creo que sea esa piedra que genera hondas suficientes en el mar de diestras y siniestras. Algunos aldeanos amigos me han comparado con un utópico, pero yo recuerdo perfectamente la última vez que conversé con uno, teníamos más diferencias que ideas en común.
Fue por esta misma zona norte de la aldea cuando yo podía ir a cualquier rincón de la aldea sin censura. Creo que fue en esa calle que viene ahora, esa que tiene las chozas verdes. Tengo la certeza que ese aldeano que está parado en la esquina mirando al oeste es el mismo utópico.
- Hola aldeano, ¿qué milagro sucederá que has venido a la zona norte de la aldea? Después de tu discurso ya eres un aldeano de otro rango.
- Voy en busca del Reparador.
- ¿El Reparador?
- Tengo dudas sobre la fiabilidad de mi brújula.
- Las dudas son el camino.
- El camino es de tierra y lodo en esta aldea.
- Nadie ha dicho que sea un camino fácil. Ese de tierra y lodo lo recordarás toda tu vida porque fuiste capaz de andarlo.
- ¿Me dejar ver tu brújula?.
- No la utilizo, hace mucho tiempo que dejé de confiar en ella.
- ¡Pero es tu brújula!
- Mi brújula soy yo porque persigo sueños.
- ¿Orientados?
- Todas las brújulas de todas las aldeas de este universo tienen su orientación, que unas veces coincide y otras veces no. Todos los sueños de todos los seres de este mundo se orientan en la misma dirección, hacia la creación, hacia lo que aún no ha sido soñado por otros.
Está muy claro lo que me ha dicho este ser utópico. Llegaremos a ser ciudadanos del mundo en la medida que lleguemos a ser utópicos. Dejaremos de usar nuestras brújulas en la medida que logremos ser soñadores.
- Pero ¡hay amigo Utópico! No puedo olvidar mi brújula. Tengo que ir a repararla a toda costa porque yo sigo siendo un aldeano.
Nunca voy a entender por qué en el centro existe la teoría de la peligrosidad en la zona norte de la aldea. Aquí todos viven su vida, los niños corren por las calles de tierra y lodo. Las mujeres limpian sus hogares y lanzan a la calle el agua llena de penas y suspiros. Los hombres se mantienen alertas y reparan las chozas para resguardar a sus familias del cambio de tiempo, de la violencia de las nubes y sus nuevos colores.
Yo estoy aquí, pasando entre ellos, asombrado y desorientado. Soy un intelectual, intelectual aldeano que busca a la persona capaz de reparar su brújula. Nadie me ofende, nadie me arremete en esta zona de la aldea. Dejan que continúe mi búsqueda en paz. ¿Será porque soy un poeta, porque soy un especulador, o porque soy, simplemente, un aldeano?
- Anciano, ¿Dónde vive el Reparador?
- ¿Quién lo busca?
- Un aldeano.
- ¿Qué motiva a un aldeano venir a buscar al Reparador?
- La orientación. Soy cuestionado por que no existe la seguridad de que yo sea un aldeano correctamente orientado.
- ¿Cómo es posible entonces que un aldeano desorientado haya llegado hasta aquí?
- He tenido un propósito, estoy cargado de dudas y tengo una brújula de poca fiabilidad.
- Eso quiere decir que no necesitas ayuda.
- Pero… ¿Quién reparará mi brújula?
- Nunca la has necesitado. Siempre has hecho lo que has querido y tus propósitos no han sido un fracaso.
- ¿Usted quién es, cómo tiene tal certeza?
- Soy un anciano, vivo lejos del centro pero soy un anciano. Te aseguro que sé por qué lo digo.
- ¿Por qué no vive junto al resto de los ancianos?
- Porque me gusta la gente que dice la verdad de frente, escuchar lo que piensan en sus propias voces. Me gusta saber cómo piensa y cómo vive la gente de mi aldea.
Eso si es nuevo, ¡Un anciano heterodoxo! Una vida tan extensa se convierte en un dogmatismo divino que corrompe la verdad. Pero, ¿Qué es la verdad? El roce cotidiano con la verdad hace sincero el criterio de cualquier aldeano, ¿Este anciano será la excepción?
- ¿Tienes dudas?
- Tantas. Dudo ahora mismo que un anciano me pueda decir qué hacer, dudo que usted tenga la verdad absoluta en sus manos. Ya su tiempo ha pasado.
- En la piedra que hoy me sientes, un día te sentarán a ti tus hijos y esa es una verdad innegable.
- ¿Por qué no me dice cómo encontrar al Reparador? Mi brújula está desorientada y mi tiempo se consume.
- Yo soy el reparador y tu brújula está correctamente orientada. Tú estás correctamente orientado y tus dudas siempre estarán correctamente formuladas.
Está claro que mientras tenga dudas, tendré fuerzas para seguir buscando respuestas. Ya la gente de esta aldea no se hace preguntas y eso me pone nervioso. Los aldeanos necesitan incógnitas que descifrar para crecer, necesitan encontrar respuestas para las nuevas preguntas que se han de hacer. Todas las brújulas no tienen que estar orientadas de igual manera, eso me quedó claro en este camino, pero todas tienen que estar orientadas de alguna manera. El rumbo lo ponen las dudas, las preguntas, las respuestas que general nuevas preguntas.
Esto es algo muy complicado para un simple aldeano, muy complicado aún para un Especialista en Recursos Humanos. Tal vez pueda entenderlo un Especulador, pero a veces la vida en una aldea se torna difícil de explicar. Trata de compréndelo tú que no eres un aldeano, que no vives en una aldea y que nunca has necesitado una brújula para orientar tus poemas.

PROYECTO DE CORTOMETRAJE "LA ALDEA" BUSCA FINANCIAMIENTO.

2009-12-17T15:28:00.001-08:00

TODOS LOS INTERESADOS EN ESTA CONVOCATORIA HACER CONTACTO CON EL CREADOR DE ESTE MATERIAL: yoel@emaildiario.zzn.com
1- Log Line
Todos somos aldeanos y vivimos en una aldea. ¿Qué sucede en ella cuando cambia el tiempo?
2- Idea (Story line)
La vida en la aldea se agita, las nubes toman otros colores y el cambio de tiempo es percibido por un aldeano que expone una verdad que no logra cambiar los mecanismos de poder y la ignorancia del lugar.
3- Sinopsis.
Una aldea despierta en su quehacer cotidiano. Las nubes cambian de color y solamente un aldeano logra percibirlo. Se afana en buscar respuesta, Conversa con amigos y vecinos sobre el cambio de tiempo y poco a poco nos descubre la realidad de esa comunidad y sus habitantes. Evidencia las restricciones y los temores a lo nuevo. Con el Ingeniero busca el por qué del cambio de tiempo. Con la Cantante se debate en la libre expresión y los mecanismos de censura. Con su Abuelo busca antecedentes y se evidencian necesidades. En el encuentro con el Leguleyo queda al descubierto la doble moral de algunos seres humanos. Ese día es señalado para el aldeano. Se dirige a plantear una tesis sobre el efecto que provoca el cambio de color de las nubes. Pretende decir la verdad ante todos. En su caminar hacia el salón siente el temor, pero no se detiene. Al llegar al lugar donde todos lo esperan, un Anciano Oficial le impone las reglas del juego, le da libertad pero con restricciones y él asume el reto. Al hablar en el salón provoca un punto de giro, los aplausos de los aldeanos evidencian que dijo lo que requerían, y la necesidad de escuchar verdades siempre lejanas a las masas, provocó la reacción de los ancianos que rigen los destinos de la aldea. Mientras conversa con el Asesor sobre el cambio y la necesidad de aceptarlo y adaptarse, el aldeano es abducido y al caer en un oscuro lugar conocer a una mujer perturbada. Entiende que no ver, no significa que no exista y eso complementa su tesis del cambio para el espectador. Al salir de esas cuatro paredes, piensa que los ancianos lo atacarán con toda su furia por decir la verdad a la mayoría, pero ocurre un nuevo punto de giro al conversar con el Anciano Parlador. Es incorporado al sistema como una herramienta más de control. Con sus ideales absorbidos y manipulados encuentra al Clérigo que está de visita y nuevamente se llena su mente de preguntas, respuestas y nuevas preguntas. En el hogar su pequeña hija le da la oportunidad de ver el cambio con nuevos colores.
4- Carta de Intención.
SIGNIFICADO: Una aldea, también llamada caserío en algunas regiones, es un asentamiento humano comúnmente encontrado en áreas rurales. Es generalmente de tamaño y población menor que un pueblo. Las aldeas han sido la unidad fundamental de las comunidades humanas en la mayoría de las áreas del mundo a lo largo de la historia; desde su aparición en el Neolítico (aparición de la agricultura o Revolución neolítica) hasta después de la Revolución Industrial y del proceso actual de urbanización (Revolución urbana), en que la sociedad industrial sustituyó a la sociedad preindustrial.
ANALOGÍA: Aldea global es un término posiblemente acuñado por el sociólogo canadiense Marshall McLuhan. Se refiere a la idea de que, debido a la velocidad de las comunicaciones, toda la sociedad humana comenzaría a transformarse y su estilo de vida se volvería similar al de una aldea. Producto de las distancias y de las incomprensiones entre las personas necesitadas, con emergencia, de una conciencia global a escala planetaria, el temor al cambio se convierte en uno de los incentivos determinantes en las acciones de quienes llevan el control de esa aldea. Por otro lado, no deja de ser verdad que, como ya evidenciaba la teoría del efecto mariposa (teoría del caos), un acontecimiento en determinada parte del mundo (de la aldea) puede tener efectos a una escala global (Cambian de color las nubes, se transforma el modo de pensar de los aldeanos). La aldea global ha sido una aldea de sumisión consumista más que de desarrollo mental, plantea Marshall. La creciente inseguridad mundial es el gran fruto de este estado de convulsión. Lo que estamos presenciando es el advenimiento del conflicto universalizado, de la desconexión intelectual, del derrumbe de la inteligencia. La ideología liberal ha empezado a agonizar pero no por ello deja de tejer sus redes por todo el planeta. Esto genera terribles tensiones en el sistema social, tensiones cuya primera víctima no es otra que la legitimidad de las estructuras estatales y su capacidad para mantener el orden.
La aldea global consiste en un término que quiere decir que todo queda muy cerca y donde la información se trasmite con facilidad entre un "barrio" y otro planeta.
VÍNCULO: Si pudiésemos reducir la población de la Tierra a una pequeña aldea de exactamente 100 habitantes, manteniendo las proporciones existentes en la actualidad, seria algo como esto:
Habría 57 asiáticos, 21 personas del continente americano, 14 europeos y 8 africanos.
52 serían mujeres.
48 hombres.
70 no serían blancos.
30 serían blancos.
70 no cristianos.
30 cristianos.
89 heterosexuales.
11 homosexuales.
6 personas poseerían el 59% de la riqueza de toda la aldea.
De las 100 personas, 80 vivirían en condiciones infrahumanas y 70 serían incapaces de leer 50 sufrirían de malnutrición, 1 persona estaría a punto de morir, 1 bebé estaría a punto de nacer.
Solo 1 tendría educación universitaria.
INTENSIÓN: Lograr que en este proyecto el significado de Aldea adquiera una analogía con la situación actual del mundo de hoy y de las propias sociedades humanas con sus realidades. Realizando vínculos con la composición universal conformamos nuestra ALDEA. Una aldea donde se reflejan conflictos sociales inherentes a cualquier conjunto humano. Esta obra de ficción puede ser vista en Cuba, Brasil o España con igual interés, aún cuando no escapa de la propia multiplicidad de lecturas que pueda generar partiendo de las propias particularidades del lugar donde se vea. Las personas necesitan escuchar y debatir temas como la intolerancia, la libertad de expresión, la censura, la doble moral y otros que quedan expuestos de manera implícita o explícita en esta obra que pretendemos realizar, por lo tanto, consideramos que resultará un material muy atractivo para la inmensa mayoría, tanto en una Aldea como en una gran urbe, podrá ser adaptado por los espectadores a sus sistemas sociales, sus necesidades prácticas y sus niveles intelectuales.
ESPECTATIVAS: Lograr el financiamiento de una obra muy atractiva por su planteamiento filosófico y llevarla a la pantalla dentro y fuera del país. Propiciar un debate enriquecedor con la misma entre los realizadores y el público y entre los mismos espectadores.

EL ALDEANO Y LA CHOZA.

2009-10-25T06:28:00.000-07:00

Sentarme en el centro de mi choza, más que un privilegio, muchas veces resulta un reto. Ver a toda mi familia en su quehacer cotidiano provoca alucinaciones difíciles de evadir en esta vida y hasta en la próxima. Pasa a mi lado mi padre, cruza la matrona, desfila mi esposa y hasta mi agraciada hija recordándome siempre el día en que nací.
- ¡Ha nacido un aldeano! Un gran aldeano, un aldeano derecho, con gran futuro. Un aldeano sin miedos, de mirada fuerte, de pensar sereno, un aldeano que será capaz de encontrar el equilibrio, de dar forma a las palabras y conjugar respuestas.
Así lo sentenció el Chamán de la aldea hace treinta años y todavía estoy esperando sus vaticinios. Vivo en una choza con mi padre, la matrona, mi mujer e hija y con la desdichada de mi hermana, que resulta un punto aparte en toda remembranza que intente hacer de mi vida.
Mi padre siempre ha sido una persona transparente, libre y muy, muy comprometida. Ha defendido ciegamente a los ancianos porque creció y evolucionó con ellos, aquellos en sus palacios y él en esta choza que un día le caerá encima. Mi padre nunca intentó ayudarme a caminar, pero me enseñó eficazmente el camino. Desde su humilde posición de mecánico, permitió que yo aprendiera a realizar las más disímiles actividades, que me hiciera independiente. Cuando me fui de la aldea vecina, donde estudiaba para inquisidor, nunca me lo cuestionó. Cuando decidí ser poeta, no se le ocurrió emitir criterio alguno y el día que dije que también quería trabajar con los Recursos Humanos, sólo se sonrió. Creo que la rebeldía de mis palabras nació con su educación, porque él ha dado su vida por los ancianos, pero cuando tiene que decirle la verdad a uno de ellos lo hace de frente y sin pensarlo. A pesar de las interdicciones de estos últimos tiempos por los cambios en el cielo de la aldea mi padre se amedrenta, sale sin el más mínimo pudor con canasta en mano a vender sus especias. Se sienta junto a los ancianos a conversar de los temas más escabrosos acompañado de su canasta sin que nadie lo pueda evaluar. Me sorprende hasta cómo es capaz en estos días de entablar las más amistosas relaciones con aquellos que un día crucificó porque pensaban diferente.
- Papá, tú salud no te permite salir todos los días a caminar de esa forma.
- ¿Quién me va a mantener, tú?
- Mis poemas también valen.
- Te has convertido en un digno aldeano, pero yo seguiré siendo independiente.
- La independencia siempre ha sido una quimera que cuesta vidas.
- Vidas que siempre fueron libres.
- ¿Cuál es la diferencia?
- ¿Entre esas vidas y la mía?
- ¡No!, entre caminar en la aldea y sentarte en tu choza.
- La libertad está en nuestra voluntad. ¿No te sientes libre?
- La libertad termina en los límites. Tú eres una persona enferma, debes tener límites.
- ¿Tienes acaso límites?
- El límite aparece cuando extiendes tu visión, cuando el querer va más allá del poder, cuando tu luz es capaz de salir del camino.
- Cree el aldeano vanidoso que el mundo entero es su aldea. Te convertiste en un aldeano ambicioso.
- Me convertí en un aldeano con visión, con deseos y con luz.
- No fui capaz de ver el cambio.
- No cambié, evolucioné. Mi punto de partida fue tu visión, tus deseos y tu luz. Me pusiste en el camino correcto, solo comencé a caminar y rebasé tus límites. ¿Estás preparado para que vaya más allá de tus límites?
- La pregunta correcta es: ¿Estás tú preparado para cruzar esos límites?
Mis motivos para caminar no son sus motivos. Él camina para sobrevivir, yo quiero caminar para vivir. Sus sueños fueron inmensos y se sacrificó por ellos. Él ya construyó la choza, ahora es mi turno de mantenerla habitable. ¡Habitable con seis personas dentro! Tengo una choza superpoblada en mis manos con una aldea más superpoblada aún. Una choza donde hace muchos años la voz que rige no es la suya. Él se ocupó de dar la cara a la aldea. Es el timbre de la Matrona el único modo de hacer y de vivir. A mi sacrificado padre lo ha dirigido la Matrona durante toda su existencia y mi generación no está preparada para que sea ella quien rija acciones y destinos. Mi padre asumió la realidad de su tiempo, yo respeto eso, pero no me resigno. La matrona tiene conceptos muy rígidos de la convivencia.
- El tamaño que tienes es por mí, Aldeano.
- No te imaginas cuando bendigo ese privilegio.
- En los sacrificios me ha ido la vida.
- Abrazo el abono, pero el riego en ocasiones tiene sus excesos.
- Cada momento ha exigido acciones apresuradas, algunas desmedidas, pero te seguí dando cuerpo.
- No hay reproches en eso, solo elogios, solo gratitud. Pero las nubes están cambiando y ya estoy preparado para mirar al cielo.
- Han sido muchos años con esta choza a cuestas.
- Descansa entonces, disfruta de lo sembrado. Tus frutos son los mejores y se encargarán ahora del campo.
- Mientras aliento me quede, seré el alma y la razón de esta choza.
- Nunca intentaré irrespetarte. Serás mi Matrona hoy y siempre, serás la Matrona de esta choza toda la vida, pero el momento de pararte en esa puerta y detener con tu cuerpo las embestidas de los vientos más fuertes que azotaron la aldea pasó. Tengo las fuerzas para enfrentar los nuevos cambios de tiempo.
- Ya no te conozco, algo te cambió.
- Cuando siembras, das la semilla, pones el abono y parte del agua; pero la planta recibe el sol que llega del horizonte, se nutre de la lluvia que nubes de todo tipo dejan caer sobre ella, al final, el resultados no es exactamente el que planificaste. Es tu semilla, con tu abono y con tu agua, pero también con todo lo demás.
- Mi cielo siempre fue en blanco y negro.
- Ahora el mío tiene colores, es más complejo, pero sé vivir con su cambio.
- Los años pesan, son agresivos, pero aún existo.
- ¿Llegaremos a entendernos?
- Te corresponde entenderme, soy la Matrona de esta choza y seguiré siendo la ley que la rige.
Me preocupa mucho que la ley que me toca acatar, en lugar de espada tenga un bastón, por balanza una canasta y sus ojos, lamentablemente, perdieron la facultad de discernir.
Ella ya ha jugado su papel, duro papel que le tocó vivir. Ahora busca su momento mi esposa. Hasta me río sentado aquí de las contradicciones tan absurdas que se generan a mi alrededor. Mi esposa tiene alma de Matrona, expresiones de Matrona, formación de Matrona y hasta un futuro de Matrona. Pero no puede serlo porque tenemos una sola choza y en ella no caben dos matronas. Tiene infinidad de sueños y anhela escribir sus propias tablas. ¿Serán diez o doce sus mandamientos? Lo complicado para mi existencia es que, en cada uno me corresponderán algunas palabras.
- Primero: Buscarás una choza donde vivir, donde rijan mis designios.
- Ya te dije que esta aldea está superpoblada y ya no quedan ni tierras ni árboles para hacer nuevas chozas.
- Segundo: No permitirás que otra aldeana entre en mis dominios, eso será pecado capital.
- Soy un poeta y solo tengo una musa.
- Tercero: No vivirás solo de palabras, las palabras vuelan y las nubes las consumen. Tendrás otras fuentes para florecer.
- Soy poeta, especulador y Especialista en Recursos Humanos.
- Cuarto: No permitirás que pasemos hambre, frío o que nuestros privilegios sean menos que los de otros aldeanos.
- Recuerda que vives en una aldea donde el cielo está cambiando, donde todas las chozas no son iguales, aunque los ancianos te inculcaran lo contrario, donde los cultivos son menos cada día y los privilegios se convierten en utopías.
- Quinto: No perderás la mirada más allá del horizonte, tu sueño será mi sueño.
- Al igual que cantidad de colores la vida tiene de oportunidades, de decisiones, de caminos que tomar.
- Sexto: No irrespetarás a la Matrona de tu choza bajo ningún concepto, mucho menos cuando la Matrona llegue a ser yo.
- A ella le debo la vida, a ti te deberé muchas otras cosas.
- Séptimo: No matarás, no robarás, no cometerás delito que nos lleve a la desventura. Te esforzarás y dedicarás por entero a cubrir las necesidades crecientes de tu choza.
- Eso lo llevo en la sangre, aún cuando otros levanten sus vida sobre el sudor ajeno, yo seguiré sacrificándome, esperando estoicamente que llegue mi turno en el camino de los privilegios.
- Octavo: Me escucharás y atenderás cada día cuando yo lo entienda, en la hora exacta en que yo lo entienda.
- En lunas de veinticinco horas he sido capaz de aprovechar veintiséis, eso nunca será un problema mientras mis fuerzas no mengüen.
- Noveno: Si emito criterios, entenderás siempre sus causas, sus razones que siempre serán razonables. Entiéndelos y compártelos.
- Ese parece ser un mandamiento que llegó a ti por la herencia de los ancianos, tiene una semejanza asombrosa con las tablas de nuestra aldea. Parece que tienes alma de anciana, aún cuando te empeñes en demostrar lo contrario.
- Décimo: No desearás la mujer de tu prójimo, no codiciarás su casa, su campo, su siervo o su sierva, su buey o su asno: nada que sea de tu prójimo.
- Tengo la mirada en mi choza, esa choza que he de mantener habitable con mis poemas, con mis especulaciones. Espero que te mantengas lo suficiente dentro de ella para ayudarme a lograrlo. No tengas temor, si esas son tus tablas las acataré humildemente. Ahora vamos a sentarnos para que tú escuches las mías, porque yo también tengo mis tablas.
Qué necio yo, cómo voy a creer que me permitirá manifestar mis tablas, para ella esas están carcomidas. Ante cualquier intento de tornar mi boca inquisidora, ella me recuerda el nacimiento.
- “Un gran aldeano, un aldeano derecho, con gran futuro. Un aldeano sin miedos, de mirada fuerte, de pensar sereno, un aldeano que será capaz de encontrar el equilibrio”.
Resulta contradictorio todo lo que se profetiza, si en realidad solo soy un aldeano, con tablas que no puedo expresar, pero un aldeano.
- ¿Me ha mandado a llamar Aldeano?
- Necesito reparar las tablas de mi puerta. Las termitas ya hicieron su trabajo.
- Si es así, usted no necesita los humildes servicios de un carpintero, debe solicitar a un exterminador.
- Los exterminadores son torpes. Cuando una tabla se corrompe lo mejor es sustituirla.
- Una actitud interesante. ¿Es así para todo en la vida?
- El mal debe erradicarse antes que dañe el resto de la estructura.
- Pocos en esta tierra piensan así. Evitan invertir en esos detalles y al final las chozas se hacen vulnerables.
- ¿Hay muchas chozas vulnerables en la aldea?
- Le sorprendería ver cuán dañada está la estructura aquí. La madera vieja debe ser sustituida por nueva, pero los aldeanos más notables no son capaces de admitirlo. Cada vez los exterminadores tienen más trabajo que los carpinteros.
- Eso es una ironía.
- Eso es una realidad.
- Por suerte en mi choza sólo la puerta ha sido carcomida.
- Tal vez por eso admita el cambio con tanta facilidad. Pero usted se imagina la posición de aquellos que tienen que sustituir el horcón principal o algunas de las vigas más importantes. La resistencia al cambio es ley natural. ¿Estaría usted dispuesto a cambiar todo el entablado de su choza si este se llegara a corromper?
Este pudiera ser un tema para mi próxima especulación. A los ancianos le sería muy útil saber que nuestra aldea enfrenta el cambio de tiempo con muchos de sus pilares corrompidos. Eso la hace débil para el cambio y quienes pagarán las consecuencias serán los habitantes de esas chozas en mal estado. Nadie imagina lo importante que es un carpintero para una aldea.
Mantener habitable mi choza es una tarea titánica. El carpintero realizó su trabajo, pero el techo se me cae a pedazos, por sus hendiduras ya se ven los colores de las nubes. ¿El techador será tan eficiente como el carpintero?
- ¿Tiene la paja?
- El material debe llegar con el experto.
- Yo pongo la mano de obra, lo demás es problema suyo.
- Soy solo un poeta, con mis poemas pago su labor.
- Si usted no es mi ayudante, contratar a alguien que cumpla esa función llevará un precio adicional.
- Pero… Somos aldeanos, estamos para ayudarnos, hemos de ser solidarios. Somos pocos y nos conocemos todos.
- Yo le ayudo con su techo y usted me ayuda con el incremento de mi presupuesto.
- Esos términos son abusivos.
- Soy el único techador de la aldea. ¿Asume el costo?
Mi choza no tendrá cobija nueva, seguiré mirando al cielo. Es mejor vivir sin techo, que rendir culto a un techador.
El cambio de tiempo cambia a los aldeanos. He vivido mucho entre palabras y los hechos a veces me sorprenden, pero estoy obligado a convivir con ellos. La gente va y viene, pasa frente a la puerta de mi choza y olvida levantar la mirada, hacer un ademán de saludo. Se agita, se agita mucho; se ocupa, se preocupa más. Ser un aldeano no es exactamente como lo predijo el Chamán o como lo leo en el diario del centro, allí conozco una vida, aquí descubro otra.
Estoy sentado en el centro de mi choza. No por eso puedo asegurar que todos los que la viven orbitan a mi alrededor. Mi padre prepara su canasta de especias, la matrona conjura nuevas formulas de alimento, mi hermana descansa después de una semana de intenso trabajo con sus hoteleros, mi mujer se para frente al espejo y aún así, hay quien disfruta de su ingenuidad con pleno goce de sus juegos. Mi niña entra, sale, corre y juega entre ellos, logra sacarles una sonrisa en cada contacto, llega hasta su madre y la obliga a reírse con el exceso de grasa que le muestra el reflejo. Mi niña da luz dentro de tanta penumbra, llega donde la matrona que entabla su duelo diario y feroz con el fogón.
- Abuela, ¿Cuál es el misterio mayor de la poesía?
- No servir al mercader. No ser mercancía.
- ¿Y quién conoce ese misterio?
- El poeta, su hechicero.
El poeta soy yo y no soy hechicero, no hago magia para vivir, aunque de la poesía vivo. Gracias a mis poemas mantengo a esta choza. No puede ser una poesía ingenua, es elegante, fina, pero no ingenua.
- Abuela , ya sé lo que es el poema, ya sé lo que es la poesía, ya sé lo que es el misterio…
Misterio es lo que yo he de enfrentar cada día para que la matrona y la niña tengan sus fantasías. Pero el misterio mayor es acoger a mi hija cuando atraviesa la choza buscando mi compañía.
- Ya sé que no soy chiquita, que uso lazos en el pelo, pero hazme un cuento de hadas, un cuento de amor eterno, un cuento para contarlo, un cuento dentro del cuento.
- Mi poesía es para los adultos, no escribo libros pequeños.
- Yo no quiero lo que escribes, papito, quiero lo que tiene dentro, quiero tus sentimientos.
Es difícil creer que con lo fuerte del viento y lo dura que se ha tornado la corteza, mi niña sea capaz, cada día, cada hora, cada minuto, de encontrar la mejor sabia en este duro madero.
- Me tengo que ir mi niña, jugaremos al regreso.
- No te olvides al salir, mi papito bueno, que más allá de esa puerta tienes que encontrar la razón para regresar con un beso.
Esa razón yo la encuentro cada vez que miro al cielo, pero tristemente cuando pongo los pies en la aldea veo chozas custodiadas, aldeanos que no tienen sueños, motivos sin preguntas y preguntas sin respuestas. Las miserias espirituales corrompen a mis vecinos con mayor gravedad que las termitas a sus chozas.
Ser un aldeano se ha convertido en una responsabilidad comprometida. Los nuevos colores celestes no han sido asimilados de igual manera. Siempre he amado a mi choza, siempre he amado a mi aldea, siempre he amado a la tierra con su sabroso olor a hierba. ¿Pero el resto de los aldeanos? ¿Sabes lo que piensan? Por supuesto que es imposible, no vives en una aldea, una aldea superpoblada, llena de chozas viejas. No eres un aldeano, que para encontrar un beso, tiene que mirar al cielo.

La aldea global. Concepto para un filme.

2009-10-14T11:03:00.000-07:00

SIGNIFICADO: Una aldea, también llamada caserío en algunas regiones, es un asentamiento humano comúnmente encontrado en áreas rurales. Es generalmente de tamaño y población menor que un pueblo. Las aldeas han sido la unidad fundamental de las comunidades humanas en la mayoría de las áreas del mundo a lo largo de la historia; desde su aparición en el Neolítico (aparición de la agricultura o Revolución neolítica) hasta después de la Revolución Industrial y del proceso actual de urbanización (Revolución urbana), en que la sociedad industrial sustituyó a la sociedad preindustrial.
ANALOGÍA: Aldea global es un término posiblemente acuñado por el sociólogo canadiense Marshall McLuhan. Se refiere a la idea de que, debido a la velocidad de las comunicaciones, toda la sociedad humana comenzaría a transformarse y su estilo de vida se volvería similar al de una aldea. Producto de las distancias y de las incomprensiones entre las personas necesitadas, con emergencia, de una conciencia global a escala planetaria, el temor al cambio se convierte en uno de los incentivos determinantes en las acciones de quienes llevan el control de esa aldea. Por otro lado, no deja de ser verdad que, como ya evidenciaba la teoría del efecto mariposa (teoría del caos), un acontecimiento en determinada parte del mundo (de la aldea) puede tener efectos a una escala global (Cambian de color las nubes, se transforma el modo de pensar de los aldeanos). La aldea global ha sido una aldea de sumisión consumista más que de desarrollo mental, plantea Marshall. La creciente inseguridad mundial es el gran fruto de este estado de convulsión. Lo que estamos presenciando es el advenimiento del conflicto universalizado, de la desconexión intelectual, del derrumbe de la inteligencia. La ideología liberal ha empezado a agonizar pero no por ello deja de tejer sus redes por todo el planeta. Esto genera terribles tensiones en el sistema social, tensiones cuya primera víctima no es otra que la legitimidad de las estructuras estatales y su capacidad para mantener el orden.
La aldea global consiste en un término que quiere decir que todo queda muy cerca y donde la información se trasmite con facilidad entre un "barrio" y otro planeta.
INTENSIÓN: Lograr que en este proyecto el significado de Aldea adquiera una analogía con la situación actual del mundo de hoy y de las propias sociedades humanas con sus realidades. Realizando vínculos con la composición universal conformamos nuestra ALDEA. Una aldea donde se reflejan conflictos sociales inherentes a cualquier conjunto humano. Esta obra de ficción puede ser vista en Cuba, Brasil o España con igual interés, aún cuando no escapa de la propia multiplicidad de lecturas que pueda generar partiendo de las propias particularidades del lugar donde se vea. Las personas necesitan escuchar y debatir temas como la intolerancia, la libertad de expresión, la censura, la doble moral y otros que quedan expuestos de manera implícita o explícita en esta obra que pretendemos realizar, por lo tanto, consideramos que resultará un material muy atractivo para la inmensa mayoría, tanto en una Aldea como en una gran urbe, podrá ser adaptado por los espectadores a sus sistemas sociales, sus necesidades prácticas y sus niveles intelectuales.
ESPECTATIVAS: Lograr el financiamiento de una obra muy atractiva por su planteamiento filosófico y llevarla a la pantalla dentro y fuera del país. Propiciar un debate enriquecedor con la misma entre los realizadores y el público y entre los mismos espectadores.

La aldea a la que pertenecemos todos.

2009-10-12T11:44:00.000-07:00

Si pudiésemos reducir la población de la Tierra a una pequeña aldea de exactamente 100 habitantes, manteniendo las proporciones existentes en la actualidad, seria algo como esto:
- Habría 57 asiáticos, 21 personas del continente americano, 14 europeos y 8 africanos.
- 52 serían mujeres.
- 48 hombres.
- 70 no serían blancos.
- 30 serían blancos.
- 70 no cristianos.
- 30 cristianos.
- 89 heterosexuales.
- 11 homosexuales.
- 6 personas poseerían el 59% de la riqueza de toda la aldea.
- De las 100 personas, 80 vivirían en condiciones infrahumanas y 70 serían incapaces de leer 50 sufrirían de malnutrición, 1 persona estaría a punto de morir, 1 bebé estaría a punto de nacer.
- Solo 1 tendría educación universitaria.
DATOS ESTADÍSTICOS ALOJADOS EN LA RED.

La aldea.

2009-10-11T08:22:00.000-07:00

Autor: Yoel Rivero Marín.
Soy un aldeano y vivo en una aldea, una al norte de aquel lugar frío, donde siempre nieva, una aldea pequeña, pequeña pero bonita. Aquí todos los que me rodean son mis amigos, al menos eso dicen ser, al menos eso trato de ser para ellos.
- Hola aldeano, ¿Cómo estás?
- Bien, el tiempo está cambiando.
- Eso parece. Ya las nubes no tienen la misma tonalidad. El blanco ya no parece ser tan blanco, veo que tiene más tonalidades grises y hasta van adquiriendo otros colores.
- Dime una cosa Ingeniero, ¿Tú estudiaste ingeniería de verdad?... ¿Te hiciste ingeniero en los países del sur?... ¿Existe alguna explicación para este cambio de tiempo?
- Sí, digo que sí estudié ingeniería en los países del sur, pero realmente amigo mío, para este cambio no puedo dar explicación, el problema es que esa no es mi especialidad.
Mi amigo el ingeniero prácticamente se burla de mi, pero, ¿qué puede saber un escritor de las nubes?
- Al que siempre le ha gustado la astronomía es a ti. Debe ser porque tienes alma de poeta.
- ¿Y eso que tiene que ver con el cambio de tiempo?
- Ustedes los que escriben tienen la facilidad de explicarlo todo. Científicamente hablando, es solo un cambio de tiempo, un ciclo, un ir y venir de las nubes con colores más o menos definidos.
- ¿Por qué la indefinición, si hasta ayer las nubes eran solo nubes blancas y nubes negras?
- ¡Explícalo tú, tú eres el poeta!
- Pero… ¿Qué sé yo de las nubes?
- Son las que están por encima de ti.
- Claro.
- Las ves, pero son inalcanzables.
- A veces bajan.
- Lo hacen solo para alimentarse de la humedad que queda en la tierra, pero aún así no las logras tocar.
- Me rodean a veces.
- Tienen la sutil perspicacia de estar a tu lado, saber todo de ti, entrar a tus lugares más íntimos y no lo puedes impedir.
- ¿Insinúas que las nubes son fantasmas?
- La ciencia no cree en fantasmas. Ellas solo bajan, se alimentan y regresan a su altitud para después poco a poco, como dioses, dejarle caer, de forma regulada y equitativa, sus gotas a la tierra.
- Pero finalmente, ¿Por qué este cambio de tiempo?
- No lo sé, la ciencia no lo puede responder todo. Dale el nombre al cambio tú mismo, para eso eres poeta.
Como si tal cosa fuera fácil. Desde una aldea no puedo explicar el mundo y sus fenómenos. No quiero decir que no lo conozca. Aquí he tenido la posibilidad de prepararme bien. Puedo decir que además de escribir, trabajo como especialista de Recursos Humanos en una Organización No Gubernamental. He aprendido cómo fluye el capital, cómo se organiza, se manipula y se perfecciona. También sé cómo lo hacen en los países del sur. Mi amigo el ingeniero me ha contado, dice que cuando llegó de allá, lo hizo descalzo, quería tocar la tierra de nuestra aldea, dicen que tiene propiedades muy especiales. Yo quisiera conocer la diferencia, pero tengo tanto que hacer, que no tengo tiempo para ir hasta los países del sur, allí podría convertirme en un ser citadino, rígido y comenzaría a sentirme culpable de lo que pasa en todo el mundo, sería tanta información que procesar, que tal vez necesite regresar para recibir rehabilitación con la tierra de mi aldea con propiedades especiales. Además allí dejaría de ver las nubes, o tal vez sí las vea, pero como el tiempo allí siempre ha sido el mismo y las nubes siempre han tenido todas las tonalidades de grises posibles, no tendría nada de qué asombrarme cuando cambien. ¿En mi aldea dejarán de ser blancas y negras?
- Hola aldeano, ¿Cómo estás?
- Bien, mirando cómo cambia el tiempo.
- Ya me había fijado, hasta quise sacarle una canción.
- ¡Eso sería genial! Para algo eres una Cantante.
- Si, pero no pude hacerlo.
- ¿Qué te pasó?... ¿La musa no pudo bajar a través de unas nubes tan cambiantes?
- No, el problema fue que los ancianos de la aldea no me dejaron. Me explicaron muy convincentemente que tal vez una canción al cambio de tiempo genere confusión y pánico entre los habitantes.
- Pero… ¿Cómo es posible?... Es solo una canción, música y poesía inteligentemente organizadas.
- ¡Ese fue mi error! Utilicé exactamente esas mismas palabras cuando le expuse a los ancianos mi tema, pero no creyeron que yo pudiera organizar correctamente las palabras para explicar el fenómeno. Además, vi en ellos recelo y falta de confianza en el detalle de la inteligencia.
- Pero a la gente de la aldea le hace falta la música.
- Sí, sí… Los ancianos ya me han preparado una plaza, esa que está en la otra esquina del parque. Allí puedo cantar lo que yo quiera, pero me sugirieron que no hablara del estado del tiempo, que la gente podría resultar afectada.
- ¿Sólo por una canción?
- Sólo por una canción.
- Pero…
- Dedícale tú un poema, tal vez algún día yo decida ponerle música.
- Qué graciosa, para luego hacerte famosa tú sin pasar los apuros que eso implicaría y que los sabes bien.
La gente se ve contenta, a pesar de ser una aldea este es un territorio libre de locos. Tú puedes ir por la calle con absoluta tranquilidad y nadie sería capaz de sentarse en medio de la vía, por donde pasan todo tipo de artefactos, a cantar una canción o simplemente a decir las cosas que alguna vez pensó, sin que nadie lo escuche. Ese fue un mal que erradicamos hace ya muchos años. Algunos de los ancianos que están en las afueras de la aldea me han contado que esas cosas pasaban, qué triste. Me gusta sentarme a conversar con ellos, porque cuentan anécdotas muy graciosas de otros tiempos, cuando el paso hacia los países del sur no estaba tan difícil. Dicen ellos que el camino hasta allá era normal y sin obstáculos, pero cuando las nubes cambiaron, y se quedaron solamente blancas y negras, el trayecto se hizo casi intransitable.
- Hola aldeano, ¿Te sientes bien hijo?
- Si Abuelo, ¿Y usted?... ¿Cómo se encuentra de su dolor en los huesos?
- ¡Hay, no me digas nada! El cambio de tiempo me tiene la espalda en un puro temblor.
- Si, ya me estaba fijando que las nubes cambian de color.
- Ya estoy muy viejo para esto. Cundo el otro cambio de tiempo yo sí pude hacer de todo. Hasta cuando las cosas se tornaron feas porque el camino a los países del sur se hizo difícil, yo fui de los que construí las casas donde ustedes viven ahora.
- Te quedaron fuertes abuelo.
- Si, pero ya no las hacen igual, además, ya por el pedacito de camino que queda sin derrumbarse no podemos ir a buscar los mismos materiales con que hicimos aquellas; esos fueron algunos que quedaron y gracias a eso tu casa y algunas más están fuertes y resisten el cambio de tiempo, pero mira las otras.
- ¿Usted cree que si el tiempo cambia, el camino se pueda arreglar?
- No sé hijo. ¡Estoy loco por eso! Tú sabes el tiempo que hace que no veo a mi hermano.
- ¿Pero si el cambio de tiempo trae tormentas…?
- No te preocupes, todo pasa.
- Las nubes se están poniendo muy feas abuelo.
- No hay mal que por bien no venga. Además, ¿Un cielo lleno de nubes negras y blancas es mejor que un cielo con nubes grises, ocres y hasta azuladas?
Yo soy un aldeano y vivo en una aldea, soy poeta, especialista en Recursos Humanos y aficionado a la astronomía. Aquí hay que hacer de todo, somos muy poquitos y demás, quién sabe dónde encontrará uno su verdadera consagración. Eso sin tener en cuenta que en cualquier momento los ancianos me dan la posibilidad de preparar a los que viven en la aldea vecina en cualquiera de mis especialidades.
Hoy tengo que ir a un evento de Especulación Científica a dar a conocer mi teoría sobre el Universo. - ¡Sí, claro que sí!- Vivo en una aldea pero también tengo derecho a tener mis especulaciones. Tal vez otro ya las planteó en los países del sur, pero como las nubes están tan raras no he podido recibir confirmación vía satélite… ¿Satélite?... Claro que tenemos satélite, ese lo compramos entre todas las aldeas de por aquí, un dinerito unas y otro dinerito otras. Pero con nubes tan blancas y tan negras muchas veces la señal no logra entrar a la aldea de nosotros, eso es solo en la de nosotros, porque en las otras sí hay señal, no sé por qué.
Tengo miedo pararme frente a un auditorio compuesto por todos aquellos que conozco y me conocen, porque en una aldea todo el mundo se conoce. Además, allí estarán los ancianos analizando cada una de mis palabras, siempre lo han hecho desde que ellos eran jóvenes como yo. ¡Ojala yo no llegue a esa edad con las costumbres que tengo hoy! Ahí, con micrófono en mano, las luces dirigidas hacia mí, las miradas puestas en mí, los oídos atentos a cada palabra. Creo que esa será la experiencia más difícil de mi vida. No es nada sencillo decir frente a todos lo que uno piensa, nadie sabe cómo serán tomadas mis especulaciones, tal vez corra la suerte de aquel que se atrevió a contradecir a un anciano en público el año pasado y hoy es una de las personas que se preparan con las mejores condiciones de la aldea. Pero si me pasa lo que le pasó al que se paró en medio de la vía a decir todo lo que tenía pensado y se lo llevaron por loco, y aquí ya ese es un mal erradicado. Al final creo que fue acusado por dirigir la palabra en contra del tráfico y obstrucción de la vía.
Ese va a ser un momento espeluznante, pero ya me he preparado y sé que todo lo que voy a decir es razonable, tiene lógica y nos beneficiará a todos.
- Hola aldeano, ¿Te gusta el cambio de tiempo?
Tú ves, ese es un problema, cómo decir lo que te gusta y lo que no te gusta. Si te gustan las nubes así como se están poniendo los meteorólogos te van a censurar porque inestabilizas su trabajo, y si dices que te gustaba más el cielo lleno de nubes blancas blancas y negras negras, el problema te lo buscas con la propia naturaleza. Este Leguleyo pensará que soy poeta por gusto.
- ¿Qué tú crees?
Es la respuesta más inteligente, si alguien se compromete, que sea el señor Leguleyo, él es quien tiene las palabras precisas para no perder ningún debate.
- El problema de estas nubes con tantas tonalidades es la indefinición
Mira quién habla de indefinición, y a mi no me gusta nada indefinido. Por otra parte, y esto te lo digo en confianza, alguna que otra vez a mi también me gustan las nubes grises.
- “Hombre”, pero tienes que estar definido.
- Eso es para los científicos, yo estoy en una balanza y con los ojos vendados.
Por eso es que el señor Leguleyo no puede decir con claridad si el cielo está bien o mal con el cambio de las nubes.
- Tú eres el poeta, el mejor poeta que conozco, yo te admiro por eso y estoy seguro que vas a hacer un buen poema con el cambio de tiempo. ¡Inténtalo!
- Pero no me ha dicho usted si le gusta o no el cambio de tiempo.
- Ya le dije a los ancianos que teníamos que prepararnos para ese cambio y les dejé algunas sugerencias, pero… para ser nuevamente franco, son detalles muy insignificantes para que se conviertan en parte de mis prioridades.
¿Qué hay de malo con que las nubes tengas todos los matices que puedan existir entre el blanco y el negro? Antes con las nubes negras sólo caía una lluvia pesada y fugaz, lo oscurecía todo y al final ocurrían accidentes por la poca visibilidad y al final las culpas no eran de las nubes, sino del tonto que quiso seguir trabajando bajo ellas. Las nubes blancas eran un caso aparte, cuando llovía de una nube blanca la gente pensaba que todo estaba bien, pero al final siempre quedaba alguna casa sin techo o alguna laguna que hacía más difícil el paso dentro de la aldea. Todo muy blanco, pero había quien se enfangaba, enfangaba y enfangaba a los demás. Sin contar que se impedía el paso de todos los que venían detrás. Con las lluvias de nubes blancas se formaba un pantano en el que nos revolcábamos una y otra vez sin encontrar la salida. Aún hay quienes no han encontrado el camino después del último aguacero hace 15 años.
El agua de las nubes negras y de las nubes blancas era muy buena, nos calmaba la sed, el hambre y limpiaba la vida, pero siempre fue tanta que nunca nos permitió movernos libremente, las ropas con tanta agua te sometían a un peso insostenible.
Estoy ya muy cerca del auditorio, un Anciano Oficial se me acerca, lo veo venir con su paso cansado, su temor a la agilidad con que el mundo se mueve a su alrededor, lento, muy lento, ceño fruncido, mirada penetrante, indagadora. Yo estoy seguro que buscará, estoy casi seguro del objetivo que le hizo bajar de su pedestal. Por el apuro y la turbulencia que ha generado el cambio de tiempo ninguno de ellos ha tenido la oportunidad de comprender exactamente mi teoría sobre el universo. El reloj ha avanzado tan rápidamente que ellos han tenido la atención sólo en el cambio de y un ser insignificante como yo ha pasado desapercibido dentro de sus prioridades.
- Hola aldeano. Necesito en 10 palabras la esencia de tu tesis.
¡Rápido y directo me cerca este Anciano a pesar de su pereza
- Yo… Movimiento del Universo, vida, desarrollo, muerte.
- ¿Estás consciente que tendrás un auditorio lleno de personas que tal vez no comprendan lo que digas?
- Correré el riesgo.
- ¿Tienes la absoluta seguridad que en tus palabras no incluirás nada relacionado con las nubes, el cambio de tiempo y las tonalidades de los grises?
- Intentaré hablar sólo de lo que está más allá de las nubes y buscaré entrar en lo que está en lo más profundo de cada uno de nosotros.
- ¿La aldea?
Con carácter inquisitivo me cuestiona.
- Nosotros mismos, muy adentro. Hablaré de esos lugares donde el hombre no tiene poder alguno, donde nada es controlable, sólo predecible.
- Esa es una tesis osada.
- ¿Tengo la oportunidad de mostrarla?
Sorprendentemente los ancianos me dejan pasar al auditorio, pero en un rincón del público está mi amigo el leguleyo cuchicheando con todos los de su sindicato, al más mínimo error me crucifica. Él será el oído y la vista de esos ancianos que a esa distancia no son capaces de discernir entre una nube gris y una nube blanca.
Como un manojo de nervios tomo asiento frente a toda la sala, miro los rostros perplejos de muchos que no pensaron verme allí, otros que aseguraron que yo no sería capaz de llegar al final de esta tesis. Y claro, no faltan los rostros alegres de aquellos que me quieren bien y asisten con la cabeza para darme seguridad. También están allí los callados, inmutables y silenciosos esperando el resultado para aplaudirme si los ancianos me aplauden o excomulgarme si los ancianos consideran que me pasé de la raya. Yo sé que mi aldea es compleja, pero de sencillez y modestia, me enseñó mi padre que he de construir la vida.
Ya me dan la palabra y en unos segundos, que parecen años, el cielo y la tierra se me unieron y las nubes grises, ocres y azules se fundieron y le dieron un empujón a mi lengua.
---- OVACIÓN-----
- ¿Sorprendido aldeano?
- Asustado.
- ¿El éxito asusta?
- No, para nada, lo que asusta es que ninguno de los ancianos llegó a escuchar todo lo que dije, de fueron antes.
- Quién iba a pensar que existiera la posibilidad de analizar las leyes universales se una forma tan sencilla.
- Hasta ese momento el interés fue general, lo malo llegó después.
- ¡Pero claro! Si somos parte de un organismo vivo, y éste enferma, los síntomas serán notados.
- Pero decir que el cambio de color de las nubes es uno de esos síntomas fue algo que no debí hacer.
- Eso implica que somos impotentes ante el cambio, que tenemos que aceptarlo y adaptarnos.
- ¿Y tú crees que los ancianos van a quedar tan tranquilos al saber que ellos también son impotentes?
- Creo que tienes en tus manos un gran poema, pero solo un poema ¿Llenarás el libro?.
La conversación con el Asesor se interrumpió súbitamente. Fue como si la habitación temblara, el golpe en la puerta hizo retumbar todo el lugar donde esperaba asustado, pero satisfecho, por haber dicho todo lo que pensaba.
Eran las 10 de la noche y dentro de la caja oscura en la que caí casi sin darme cuenta y sin que nadie pudiera explicarme por qué y para qué, me encontré con esa Mujer. Sus ropas eran finas, manos delicadas, mente abierta y mirada tranquila. Sus palabras eran incoherentes pero bellas, su voz era un susurro pero capaz de llenar toda la caja, su falta de cordura no era un castigo, lo sentía como un don.
- Están cayendo estrellas…
- ¿Qué estás diciendo hermana?
- Son estrellas fugaces.
Caja cerrada, oscuridad total, lugar sin testigos pero con innumerables oídos, las nubes cambian y tal vez nos dejen ver el universo.
- ¡Están cayendo estrellas!
- Qué pensamiento extraño.
- ¡Cómo del cielo claro
Se desprenden estrellas!
Pon tus manos abiertas
para que en ellas caigan.
No ver, no significa que no exista, pero tampoco quiere decir que yo crea en lo que no veo, ese siempre fue mi debate con el Clérigo.
- ¿Qué estas diciendo hermana?
Son estrellas fugaces, ni caen ni se recogen.
- No importa. Pon las manos.
Fueron algunas horas, no sé exactamente el tiempo, que allí estuve. Al salir todas eran caras largas, largas filas de caras largas a ambos lados del camino. Al final, solo al final del túnel, de ese túnel hecho de miradas inquisidoras, de cuerpos rígidos e inmóviles; en ese final, una sonrisa. La sonrisa iluminada de un Anciano Parlador de la aldea esperándome amistosa y hasta cariñosamente. Caminamos largo rato compartiendo ideas; o mejor, yo callado escuchando sus ideas, ideas de cooperación, de diálogo, de debate, ideas sobre mis ideas. ¿Es que acaso no he lanzado mis palabras en contra del tráfico?
No he podido ver al Anciano Jefe de la aldea, pero este que me ha atendido me acaba de informar que ha hablado de mi ¡Qué orgullo! Han decidido nombrarme “Asesor integral para las ideas de las minorías”.
- Eres joven aldeano, muy joven pero inteligente.
- ¿Le gustó mi teoría?
- Es interesante, motivadora y apasionada, pero dejaste algunas lagunas fáciles de manipular por los escépticos.
- Está basada en la observación diaria, en el conocimiento de la práctica.
- Pero las ideas prácticas son manipulables, ¿Qué vas a hacer cuando te lleven al foro?
- ¿Quiere usted decir que no debo debatir mis ideas con los escépticos?
- No, no, eso queda a tu criterio. Si vas a tener la valentía de emitir ideas, asume el reto de sostenerlas y defenderlas.
- ¿Entonces puedo seguir emitiendo ideas?
- Y no olvides el perfil de tus ideas, trata de seguir el camino que escogiste para que los escépticos no se confundan y no piensen que estás hablando del cambio de tiempo, cuando en realidad lo que a ti te gusta es emitir ideas de astronomía. Además, sería bueno que te preocuparas también por escribir algún poema, a nosotros nos gustan tus poemas.
Después de la concentración en el auditorio la gente en la aldea tiene algo raro, escucho ideas raras, veo personas raras. Durante mucho tiempo, cuando las nubes eran blancas blancas y negras negras, a las personas raras las expulsaban de la aldea por ser raras, y los ancianos casi consiguieron que las odiáramos. Ahora ya tienen el consentimiento y la bendición de los ancianos autorizados a darles privilegios.
- Hola aldeano. ¿Cómo has estado?, qué tiempo sin vernos.
- Ha sido un tiempo enorme. ¿Cómo te ha ido por los países del sur.
- Bien, muy bien. Encontré todo aquello que buscaba y he vivido todo aquello que soñé.
Mi amigo el Clérigo se fue hace ya 8 años para seguir cultivando su “FE”. Encarnizados eran nuestros debates teológicos. Debates que llegaron a convertirse en verdaderos campos de batalla, pero increíblemente aquí estamos y eso nos permitió seguir siendo los mejores amigos.
- ¿Sabes el camino?
- El horizonte no me alcanza.
- ¿Qué buscas?
- Tristes sueños, gloriosos sueños, olvidados sueños.
- ¿No recuerdas el olor de esta tierra?
- La tierra no tiene olor.
- ¿Ya no tienes el olor de tu tierra?
- Yo tengo el aroma de mi “FE”. El horizonte no me alcanza… ¿La tierra?... No sé.
- ¿La nieve enfría el alma?
- Adentro nada cambia.
- A veces la “FE” no lo es todo.
- No lo será, pero colma mis expectativas.
Parece que no hemos cambiado nada, seguimos siendo los mismos 8 años más viejos, pero seguimos siendo amigos. Aún cuando en la aldea dicen que él es un ser raro, sigue siendo mi amigo. Antes de irse le dejó un pequeño regalo a mi hija, ella se pondrá muy contenta.
- ¡Papi!, ¿qué me trajiste?
- Pero… ¡qué equivocada tú estas, chiquilla! Hoy la suerte te sonrió porque me encontré con mi amigo el Clérigo y te mandó muchos besos y este juguete.
Su ingenuidad me parece asombrosa. A ella no le importa que las nubes estén cambiando de color, su interés es que haya cielo y nubes allá arriba para poder disfrutar intensamente de los días y las noches.
- Papi, ¿viste qué lindo es el arcoiris?, nunca había podido ver uno de verdad, solo ese que tú guardas en las revistas de antes.
- El problema es que hace ya muchos años, muchos años que no se ve un arcoiris en esta aldea.
- ¿Ustedes han vivido siempre con el cielo en blanco y negro?
- Así hemos sido felices.
- Por eso es que tu amigo en Leguleyo es un pesado.
- El color de las nubes no determina el interior del ser humano. Ser bueno o malo, gracioso o no, nada tiene que ver con el cielo que tengamos arriba.
- ¿Y ahora cómo será la lluvia? ¿Tendrá colores?
- No sé. Sería muy interesante ver qué sucederá con la aldea si la lluvia cae en colores.
- Cuando la lluvia sea azul clarita la aldea tendrá mucha tranquilidad. Si llueve amarillo la gente saldrá a buscar luz. Si las nubes nos dan una lluvia verde claro, en la aldea nacerá otra niña como yo.
El cambio de tiempo es innegable, el cielo tendrá nubes de todos los colores y en nuestra aldea tendremos que aprender a vivir con la diferencia. Los ancianos tendrán que quedarse en sus chozas si solo quieren ver el cielo de la aldea en blanco y negro.
¿Estas son las mismas nubes que ya pasaron por las otras aldeas? ¿Estas son las mismas nubes que llegarán a las aldeas que tenemos detrás? ¿Así también fue el cambio de tiempo en las aldeas del oeste o éste es un cambio de tiempo diferente?
Yo soy simplemente un aldeano y mi aldea es pequeña. Mis sueños son grandes, pero mi aldea es pequeña. Mis especulaciones son para todo el universo pero las hago desde mi pequeña aldea.
Somos pocos y nos conocemos todos. Nos conocemos desde que nacemos y hasta que son despedidos nuestros cuerpos. Una información, por insignificante que parezca, recorre la aldea de boca en boca en cuestión de minutos, ¡claro! Que estará sujeta a tergiversación, manipulación, controversia y hasta buenos y malos entendidos. Por ejemplo; mi teoría ya la debaten todos aquí, los que fueron al auditorio y los que no, los privilegiados hasta la han transmitido vía satélite, si el satélite funciona por supuesto.
Bien lo decía mi maestro, en una aldea una idea como esa que he planteado, ni se crea ni se destruye, solo se multiplica y al final se transforma; se transforma en nubes, nubes blancas, negras, y ahora grises, ocres y hasta azules. Nubes que están ahí, que cambian aún cuando tú no entiendas ni media palabra, porque no eres un aldeano, porque no vives en una aldea, porque tu cielo no está cambiando.